Sobre el puente de París

Los hierros bramantes se precipitaron al Sena. Amantes inmortales se congelaron en un último beso. Si tan sólo Claude y Dedé hubieran puesto un candado más liviano.

No more lonely nights

Se miraron desde sus órbitas de concreto en edificios enfrentados.Bailaron a través de las ventanas. Se besaron. Cocinaron un wok de pollo y una sopa.Ya no estaban solos.Pero lo estaban.

Cup of Stars

Revolvió su taza de té y vio cómo se reflejaban las estrellas. Volvió a revolver y accionó una supernova.
She stirred her cup of tea and saw the stars reflect. She stirred again and activated a supernova.

El Relicario

Llevo tu corazón en mi corazón,
como un relicario.
Nuestras bocas sólo pueden besarse
y respirar el aire que exhala el otro.

Llevo tu corazón en mi corazón,
como un relicario sellado.
Sólo puedo contemplar tu semblante y adorarte,
mientras pasan las eras
y nosotros permanecemos eternos.

El hospital de los muñecos

Esa noche se disfrazó de oso para ver a los juguetes cobrar vida. Pero el plan no era tan simple, si llegaban sospechar de su tamaño podían lincharlo. Y dicen que morir en manos de una turba de juguetes es la muerte más dolorosa.
Hace dos meses que no dormía por culpa del batifondo que causaban esos entes de peluche y plástico. Estaban en su contra, eso era seguro. Sospechaba que querían quedarse con la casa para convertirla en una zona liberada donde reinarían los vicios más comunes entre los juguetes. Y todos saben que a estos se les da cafeína y el póker.
Pero su plan era perfecto. Como el flautista de Hammelin , los iba a hipnotizar con su guitarra. Tocaría una canción de Pappo y después revolearía el instrumento para darles muerte segura, una muerte de cucarachas.
Pero esa noche algo falló. El terrorista encubierto no se acordó la letra de Pappo. Sólo pudo balbucear los versos de “El hospital de los muñecos”. Y todos saben que esa es la canción que más enfurece a los juguetes.

La nada misma

Hace meses que abro una entrada nueva, esperando vomitar algunas palabras...pero nada. Mi lado derecho del cerebro se hace el desentendido y mis dedos se recuestan pachorros sobre el teclado, como dos morsas inexorablemente encalladas. Supongo que a esta altura, me correspondería el diagnóstico de "bloqueo de escritor". Suena feo, casi a indigestión.
http://www.google.com.ar/. "BLOQUEO DE ESCRITOR". Pufff! Por suerte aparecen nombres como Truman Capote, entonces no debe ser tan grave... ¿Existirá algún video motivacional yanqui que me saque de esta? ¿Un "5 minute inspiration for blocked writers"? Ni siquiera me llega la barata decoración navideña de la oficina. Lo mejor que puedo hacer es mirar el horizonte desde mi piso 11, esperando alguna señal apocalíptica.
¡Cuantas pavadas que escribo! Peor entre borrar y publicar, publico, asi no pierdo la práctica. Mejor le voy a hacer una ofrenda a los duendes de la prosa.

Los teros zapatean sobre el techo de chapa

Los teros zapatean sobre el techo de chapa

Por la persiana mustia, el sol extiende sus dedos para acariciarte

Un perro se lamenta en la lejanía del campo

Y vos en mi almohada exhalás corrientes exquisitas

No te das cuenta, pero admiro la gravedad de tu rostro

Quiero asomarme en la fosa de tus pensamientos

Nadar entre sus criaturas más lóbregas

Dejar que mis heridas sangren en sus aguas

Para que devoren inclementes mis miembros

Y así latir escondida en tu oscuridad

Los teros vociferan sobre el techo de chapa

Por la persiana agitada, el sol quiebra tu piel moteada

Un perro se lamenta por las calles de ripio

Y vos en mi almohada te despertás impoluto