Pelidonte

El hospital de los muñecos

2011-12-22T13:38:00.000-08:00

Esa noche se disfrazó de oso para ver a los juguetes cobrar vida. Pero el plan no era tan simple, si llegaban sospechar de su tamaño podían lincharlo. Y dicen que morir en manos de una turba de juguetes es la muerte más dolorosa.
Hace dos meses que no dormía por culpa del batifondo que causaban esos entes de peluche y plástico. Estaban en su contra, eso era seguro. Sospechaba que querían quedarse con la casa para convertirla en una zona liberada donde reinarían los vicios más comunes entre los juguetes. Y todos saben que a estos se les da cafeína y el póker.
Pero su plan era perfecto. Como el flautista de Hammelin , los iba a hipnotizar con su guitarra. Tocaría una canción de Pappo y después revolearía el instrumento para darles muerte segura, una muerte de cucarachas.
Pero esa noche algo falló. El terrorista encubierto no se acordó la letra de Pappo. Sólo pudo balbucear los versos de “El hospital de los muñecos”. Y todos saben que esa es la canción que más enfurece a los juguetes.

La nada misma

2011-12-22T08:03:00.000-08:00

Hace meses que abro una entrada nueva, esperando vomitar algunas palabras...pero nada. Mi lado derecho del cerebro se hace el desentendido y mis dedos se recuestan pachorros sobre el teclado, como dos morsas inexorablemente encalladas. Supongo que a esta altura, me correspondería el diagnóstico de "bloqueo de escritor". Suena feo, casi a indigestión.
http://www.google.com.ar/. "BLOQUEO DE ESCRITOR". Pufff! Por suerte aparecen nombres como Truman Capote, entonces no debe ser tan grave... ¿Existirá algún video motivacional yanqui que me saque de esta? ¿Un "5 minute inspiration for blocked writers"? Ni siquiera me llega la barata decoración navideña de la oficina. Lo mejor que puedo hacer es mirar el horizonte desde mi piso 11, esperando alguna señal apocalíptica.
¡Cuantas pavadas que escribo! Peor entre borrar y publicar, publico, asi no pierdo la práctica. Mejor le voy a hacer una ofrenda a los duendes de la prosa.

Los teros zapatean sobre el techo de chapa

2011-11-14T06:45:00.001-08:00

Los teroszapatean sobre el techo de chapa

Por lapersiana mustia, el sol extiende sus dedos para acariciarte

Un perro selamenta en la lejanía del campo

Y vos en mialmohada exhalás corrientes exquisitas

No te dascuenta, pero admiro la gravedad de tu rostro

Quieroasomarme en la fosa de tus pensamientos

Nadar entresus criaturas más lóbregas

Dejar quemis heridas sangren en sus aguas

Para quedevoren inclementes mis miembros

Y así latirescondida en tu oscuridad

Los terosvociferan sobre el techo de chapa

Por lapersiana agitada, el sol quiebra tu piel moteada

Un perro selamenta por las calles de ripio

Y vos en mialmohada te despertás impoluto

Sobre Orgy Planners & Funeral Clowns

2011-09-16T17:48:00.000-07:00

¡Y yo que pensaba que ser wedding planner era un trabajo inventado en esta década! Los festivos romanos ya tenían los suyos, los afamados "orgy planners". Casi puedo ver la publicidad de Gayo Petronio, el más célebre del rubro: "¿Planeando la orgía de tus sueños? ¡Gayo Petronio se ocupa de todo! Tenemos al más fino vino tirado, a los bardos del momento y a las mujeres más exóticas del Imperio ¡El mismo Baco no se la perderá!". ¡Apuesto a que Berlusconi lo hubiese contratado! Pero claro, los pocos tristes moralistas que nunca eran invitados a las orgías lograron que se prohibiera el oficio por un tiempo, hasta hacerlo desaparecer...¡o peor! hasta involucionar en la decadente industria wedding planning.

Si pensaban que el anterior era un oficio cool de la Antigüedad, es porque nunca escucharon del "payaso de funeral", un cómico que era contratado para disfrazarse del muerto. Sus exclusivos y costosos servicios incluían usar su careta, imitar sus gestos recurrentes y bailar como él. Los romanos creían que su presencia podía aplacar a los malos espíritus y alegrar a los vivos, por ello también se contrataban payasos secundarios para actuar alrededor del ataúd. Lo más curioso es que ganaban mejor que los gladiadores y a algunos inclusive se les otorgaba el honor de burlar al emperador en su funeral.

Hasta me imagino el anuncio de una universidad romana de segunda: "Carreras cortas. Orgy Planner en 2 años. Funeral Clown en 1 año 1/2. Títulos oficiales. Salida laboral asegurada". ¡¡Qué Imperio generoso!!

The Dancing Plague

2011-08-21T21:51:00.000-07:00

Cuando en 1518 la frenética Frau Troffea se abalanzó a danzar en las calles de Estrasburgo, nunca imaginó que mataría a 400 personas. Sus brazos se sacudían compulsivos como las alas de un colibrí. Sus piernas parecían relámpagos azotando la tierra. Sus cabellos se elevaban con el viento como los de una gorgona. Pero lo más electrizante eran sus ojos, un huracán impío que devoraba a quien se dignara a mirarla.

En una semana se sometieron 34 estrasburgueses. Ya no eran pueblerinos grises e inánimes, sino fervorosos bailarines. No importaron el opresivo calor o la hambruna punzante. Vivirían sus últimos días en éxtasis, con los pies lascerados, celebrando la poca vida que les quedaba. Al terminar ese mes ya eran cuatro centenas. Murieron uno a uno, agotados, con sus corazones mórbidos. Entre los destartalados cadáveres nunca encontraron el de Frau Troffea. Quizas la musa de la danza ya estaba en otro pueblo, torturando a nuevas víctimas.

Fijación con el fijo

2011-06-09T12:07:00.000-07:00

Para muchos, los granos supurantes definieron su pubertad. A mí, en cambio, me marcó el dial up, ese chirrido escalofriante que me abría un universo paralelo de chicos por conocer: posibles novios, posibles primeros besos, posibles citas furtivas. Todavía me veo con 13 años, conectándome a escondidas y despertando a toda la casa. ¡Por favorrrr que ande esta porqueríaa! Chrrrrrr chrrr chrrr ¡Tengo que chatear con Animalito16 o me lo van a robar! Chrrrrrr chrrr chrrr.

Qué loser que era. Si alguien me lo pregunta en persona lo voy a negar con cara de piedra, pero lo confieso con falsa valentía por acá: tuve muchas citas a ciegas. No sé qué tenía en la cabeza, pero en ese entonces pasaba mi número (fijo!!!) a cualquier galancito meloso. Encima llamaban a las tres de la mañana y hablábamos a escondidas, entre risitas y frases osadas, sacadas de Verano del 98. A veces me encontraba en una plaza o me pasaban a buscar por el colegio, pero nunca por mi casa porque mis papás me daban vergüenza. Detrás de esa voz de locutor casi siempre había una cara de pescado, jamás un backstreet boy, como el flacucho al que se le juntaba baba blanca en la comisura de los labios. Ahora que lo pienso, agradezco a todos los mamarrachos que me tocaron, porque me entrenaron para el verdadero safari de las citas. Eso, los lentos y el teléfono fijo.

Fulano te tenía que gustar demasiado para discar su número y arriesgarte a que te atienda su mamá. Era toda una proeza que se evaluaba en pijamas party con una semana de anticipación: saludo, tono de voz, excusa del llamado, ¿dar o no dar mi nombre en caso de que no esté? Ahora cualquiera te manda un mensaje. Están los “¿en qué andás?” de las 5 de la mañana o los “¿qué es de tu vida?” de un domingo a la tarde. Todos cobardes, sin rostro, escurridizos. ¿Dónde quedaron los galanes de teléfono fijo?

No sé por qué creo que el papelón es menor con un SMS. Yo transpiro antes de apretar SEND, leo y releo, reformulo, corrijo, articulo en voz alta. Pero cuando presiono ese botón, es como tomar un shot de tequila. Como cuando le envié un “me gustás” al ex de mi amiga. ¿Qué habrá sido de todos esos mensajes perdidos que mandé en mi vida? ¿Esos mensajes esperanzados que nunca me contestaron? El del feliz cumpleaños al médico. El de hacemos algo con los chicos al Negro. El de te vi en la calle a Peter. Son balas perdidas y errantes.

¡Y pobres de los que me mandan SMS a mí! A mí, que peor que una estudiante de psicología soy comunicadora social y analizo todo: ortografía, elección de palabras, semántica, frecuencia de mensajes. Con esta información te saco la edad mental de emisor, sus intensiones, su personalidad, su educación y su grado de desesperación. Que escriban “ke” me revuelve las tripas, qué quieren que les diga, no me parece de macho. La verdad que soy bastante insoportable y es peor cuando estoy en mi días. Así que los hombres están avisados, no me manden SMS temerosos, ¡pónganse los pantalones y llamen al fijo!

Es mejor comerlo mientras está caliente

2011-05-30T14:05:00.000-07:00

Afuera, unos obreros trabajando.

Cada golpe astilla más la corteza de mi pecho

hasta quedar mi corazón expuesto, tibio y palpitante.

Patético, suplicante, inflamado, penitente.

¿Con qué guarnición lo querés?

Es mejor comerlo mientras está caliente.

Please take my father away

2011-05-30T07:49:00.000-07:00

Cuando te acostumbrás a Buenos Aires, ningún ruido te despierta. Pero hoy a la madrugada, el azoramiento me llevó a investigar qué tipo de individuo hacía un batifondo en mi cocina: un espíritu, un alien o Gregor Samsa. Era de esperarse que mi papá, incapaz de permaner inactivo aunque esté de visita, se lanzara a la cruzada del orden al despuntar el día. ¿Qué demonios hacía apuntando un secador al freezer?

_"Estoy desgongelando la heladera", declaró hiperactivo

Me fui a dormir antes de que me reclutara para realizar alguna tarea intrascendente. A los díez minutos me vino a despertar.

_"¡Levantate que llegás tarde al trabajo!"

Miré el reloj y eran las 06:45. Una hora y media antes de mi hora. Quizás si me voy a dormir desaparezca. Por favor que desaparezca. Quince minutos después estaba largando carcajadas con la mucama, carcajadas que hacían vibrar las paredes. Por Díos, que nunca se jubile. Me parece que esto recién empieza.

El último príncipe de la Quebrada

2011-05-26T11:37:00.000-07:00

   Cuando el centinela omaguaca divisó con estupor una centena de hombres barbados descendiendo por el extremo sur del valle, alertó al aguerrido curaca Viltipoco. Los españoles, acompañados de bestias formidables, esperaban la orden de ataque de su comandante, Don Francisco de Argañarás y Murguía. El Pucará latió por dos días, hasta que los invasores desistieron acalorados. Entonces Viltipoco se escabulló entre los recovecos de la Quebrada de Humahuaca, para luego unir a toda la nación indígena contra los blancos invasores.

   El príncipe humahuaqueño, invisible y astuto, convocó a todos los curacas de la Cordillera de los Andes, reclutando más de 10 mil guerreros para tomar las grandes ciudades del Tucumán: Jujuy, Salta, Tucumán y La Rioja. Pero el Capitán Argañarás y Murguía, un feroz vasco hijo de la Inquisición, se enteró por un traidor de los vertiginosos planes del curaca, justo una noche antes del golpe. Con el semblante de Leónidas, el capitán partió inadvertido con sus 25 mejores soldados con el objetivo de vencer o morir. Uno a uno desplomaron los centinelas indígenas apostados en el camino, hasta colarse como sombras en la aldea donde descansaban Viltipoco y sus jerarcas.

   En una noche tibia de abril de 1593, los dos guerreros se estacaron por primera vez las miradas: el capitán y el príncipe, Héctor y Aquiles, el conquistador y el andino, sabían que sólo uno recibiría victorioso el amanecer. Entre la oscuridad enmarañada, el occidental empuñó su arcabuz en la cabeza de Viltipoco, reduciendo al curaca en su propia choza. El príncipe humahuaqueño, que se había resistido a la conversión cristiana, no pudo contra un arma de fuego. Quizás fue la admiración hacia un enemigo digno o para no turbar el ánimo de los indios, pero Argañarás y Murgía no apretó el gatillo. En cambio, arrastró al andino a una celda polvorienta de Santiago del Estero, donde murió mancillado por la enfermedad. Dicen que su espíritu encarnó en un magnífico cóndor que sobrevuela eternamente la quebrada, abrazando a su pueblo y susurrándole palabras de valentía.

Te doy mi corazón

2011-05-16T14:13:00.000-07:00

Te doy mi corazón

que es el mar

Vos dame el tuyo

de barro y rio,

para encerrarlo en mi pecho

y mis venas drenen tu sangre.

Y cuando ria sea tu risa,

cuando expire sea tu aire,

cuando mire sean verdes mis ojos,

cuando ame sea tu amor que me esclavice.

Mejor que empezar el día con Zucaritas

2011-05-11T09:24:00.000-07:00

   Podés empezar el día con un desodorante antitranspirante y el tigre Tony o lo podés empezar mal, con un roll-on y unas tostadas de gluten. Nada me puede arruinar la mañana como deslizar esa baba artificial sobre mi piel y tener que dejar que se seque con mis brazos en posición de chimpancé.
   A veces los días empeoran. Como cuando me veo forzada a atravesar Florida a las 9 AM, una jungla de babosos que no paran de ofrecerte promociones, seguidas de una guarangada por lo bajo. Cuando todavía ni digeriste el desayuno, una infusión de este calibre te revuelve el estómago. Asi que me armo con una mirada filosa y comienzo a abrirme paso a machetazos.
   Pero el día se completa cuando me choco con un viejo verde. Una reliquia de facciones agrietadas y palabras de antaño, que pronuncia cada sílaba saboreando la degeneración encerrada en sus fonemas. Los viejos verdes se detienen a mirarte, te ceden el paso sólo para poder apreciar tus curvas traseras desde una platea VIP. Me reconforta pensar que tengo más fuerza que cualquiera de ellos y que puedo empujarlos a la calle para que mueran atropellados. Por eso, mientras me enfrento a una de estas górgonas, reproduzco en mi cabeza una y otra vez las escenas de un accidente culposo. Ahí es cuando el día remonta y me alejo con una sonrisa de satisfacción macabra.

La Pelusa Medusa

2011-05-09T14:16:00.000-07:00

Hoy a la mañana me pareció ver una cucaracha colosal. Por suerte era una pelusa enorme y amorfa que movía sus tentáculos con el viento. Le puse La Pelusa Medusa.

Nota: No sé que es más grave, la amenaza inminente de cucarachas o el encariñamiento con las pelusas residentes.

Me alejo de vos

2011-05-09T12:48:00.000-07:00

Me alejo de vos

y mi cuerpo se enfría.

Tu barba me pica menos

y el gusto a vos se diluye.

Me alejo de vos

y te congelo en mi cabeza.

El volumen de tu pelo,

tus ojos selváticos,

tus manos ásperas

y tu acento arrullador

se vienen conmigo

a esta ciudad sin miradas

sin verdes

sin viento

sin vos.

Una DIOSA para cada mujer: La Amante

2011-03-30T08:50:00.000-07:00

Alquímica. Magnética. Seductora. De perfume inmortal y mirada escurridiza. Ella es la diosa salvaje, es cada mujer. Es la Mujer Amante.

Afrodita es luna llena, belleza que eclipsa tras un velo arcano. Inicia a la mujer en la persecución del hombre, en el arte de hacerle creer que es una presa cuando en verdad es su voraz depredadora. Todas nos transformamos en Afrodita cuando entramos en la fase premestrual. Entonces nos volvemos mágicas, deseadas, enigmáticas. Ella, a través del sexo, pasea a la mujer por todas las emociones humanas: primero diversión y juego, luego aprendizaje, después amor y finalmente espiritualidad. La Mujer Amante ahulla a la luna como una loba en celo, recibiendo sólo órdenes de Afrodita, su tutora del mundo salvaje.

Una Mujer Amante seduce con tácticas solapadas. Invita sutilmente al hombre a su mundo subterráneo, donde es maestra del instinto. Salomón le advirtió que no tome nada de su palacio o la poseería. Entonces Saba bebió un sorbo de agua y esperó al Rey. Ella había jurado virginidad perpétua para no someterse a ningún hombre. Eso no importó. En esa noche eran iguales. Y así se alejó al día siguiente, perdiéndose en el desierto con su corte, más misteriosa y fugaz que nunca. Ella era la Mujer Amante hecha arena: ardor que castiga, belleza que se escurre.

La Mujer Amante conoce cada palabra de su hechizo. Las repite con las tripas cuando encuentra su presa. Entonces las lanza como dardos envenenados y éste sólo puede rendirse. Cuando la alfombra se desenrrolló, apareció ella. Desnuda, de ojos felinos y piel tersa que invitaba a recorrerla. Cesar no pudo contener su azoramiento y tiempo después la coronó como su reina. Su mejor amigo hizo lo mismo, preso de sus encantos egipcios. Cuando no pudo seducir al sigiuente conquistador, se dio muerte con una mordida de serpiente. Una vida sin seducción no era vida. Cuando la Mujer Amante muere en nosotras, nos convertimos en espectros sin carne.

La Mujer Amante es conciente el poder de su sexo y sabe cómo utilizarlo. Mantiene al hombre expectante, esclavo, rogando por una ración más de divinidad salvaje. "No, no hasta que sea Reina", decretó Ana Bolena ante el rey iracundo. Y él obedeció, dividiendo su reino y chamuscando católicos. Todos deberían morir por ella. Incluso ella. Es que cuando la Mujer Amante hiere, despierta tempestades. Muere de la misma forma en la que vive: con pasión y desenfreno. Ella debe dosificar su poder y ejercerlo con prudencia, o terminará con su cabeza gravitando fuera de su cuerpo.

La belleza puede ser su prisión, una máscara funeraria rígida e impenetrable. A veces ella se la coloca, la adhiere a su piel como su armadura para defenderse de los hombres, del amor, de los vínculos. Bajo la máscara se siente invencible, es la mujer que elige ser. Otras veces la lleva tatuada, es una cicatriz que la define, que nadie puede traspasar para ver la verdadera persona: linda pero seguramente tonta, sensual pero superficial, apasionada pero inconformista. Por eso nunca llegamos a conocer a Helena de Troya. Sólo sabemos que era la mujer más hermosa del mundo, capaz de enfrentar imperios.

La Mujer Amante es una fuerza de la naturaleza que vivifica el espíritu, lo envalentona y lo hace jugarse por amor. Así lo hizo La Delfina, cautiva del caudillo Ramirez, que vestía audazmente de soldado para poder amarlo en secreto. Y fue él quien terminó siendo su prisionero, dejando a su prometida y a su honor por la exclusividad de sus favores. Cuando soldados enemigos quisieron violarla, se lanzó con el torso desnudo a defenderla. Los sables atravesaron su carne turgente, los tironeos desgarraron su uniforme y su sangre valerosa humedeció la tierra entrerriana. A ella la tomaron de botín de guerra y terminó sus días convertida en la esclava de la vieja prometida de su amado. Una vida de esclavitud era el precio justo para tanto arrebato.

La Mujer Amante es loba que ahulla, arena que castiga, herida que mata, mirada huidiza, máscara que oculta. La Mujer Amante es cada mujer. Ruge en nuestras vísceras cuando nos entregamos al amor. Electriza nuestros músculos para arriesgarnos por él. Nos plenifica, recorre nuestras venas llenándonos de oxígeno. Por eso, si estás en la fase de la luna llena, subite al techo más cercano a contemplar a Afrodita. Ella te susurrará las palabras de tu hechizo. Ella despertará a tu diosa.

Crazy Cab Driver

2011-03-21T08:04:00.000-07:00

Retiro, 7 AM

-Yo, con ojeras, recién llegada de un viaje nocturno de siete horas: Hola, buenos días. Uriburu y Santa Fe por Santa Fe, por favor.
-Taxista viejito, de unos 70 años: Buenos días. Me vas a tener que disculpar, pero tengo alzeheimer y no me acuerdo dónde queda eso.
-Yo, desconcertada: Subí por Juncal, agarrá 9 de Julio y después Santa Fe.
-Viejito melancólico: ¿te das cuenta? soy matemático, hablo 9 idiomas, viajé por todo el mundo y estoy manejando un taxi. Es porque no soy peronista. Y porque soy de Cancer. Los signos de agua somos muy humanísticos y sensibles.
- Yo, divertida: Si, ya sé, soy de Piscis. Pura emoción.
- Taxista, argumentando: Igual ésto lo hago para conocer gente nueva...y charlar. A los viejos nadie nos escucha.
- Yo, pensativa: Sí, a mi no me queda otra que eschucarte, soy tu rehén motorizado!
- Taxista, compenetrado: He conocido muchas señoras así y después las invité a una milonga... Vos no sos de aca, no?
- Yo, sorprendida: No, soy marplatense...
-Viejito risueño: Con razón, yo te veía cara de alfajor!
-Yo, muda: .........
-Viejito desgraciado: Pero de alfajor Trassens, esos con pedacitos de frutas.

- Yo, mientras entraba a mi casa: Supongo que debió haber sido un piropo alzeheimero!

Una DIOSA para cada mujer: La Guerrera

2011-03-16T12:08:00.000-07:00

Para Luli, una guerrera con todas las letras

  Las estatuas de las diosas laten. Toman temperatura, se vuelven carne y bajan de sus pedestales olvidados. Vienen a desmembrar los modelos machistas de mujer, la santa y la prostituta, para entronizar los arquetipos ancestrales: la guerrera, la amante, la damisela, la hechicera y la madre. Cada una de nosotras, sin saberlo, encarna las fuerzas femeninas de una diosa antigua. Hoy les presento a la indomable guerrera...
   Espíritu salvaje, hebras con vida propia, mirada frontal y eléctrica. Es idealista y apasionada, una mujer rebozante de fuerza creativa. Como la diosa guerrera Atenea, es un manantial de energía juvenil pura y renovadora. En ella gobiernan con armonía la lógica intuitiva y las pulsiones primarias.
   Una guerrera nunca se queda quieta. Es artista en todo su accionar: busca crear contantemente, corporeizar sus ideas, dar vida en todo su entorno. Pero si está cargada de energía negativa, su fuerza destructora arrasa todo a su paso como un incendio impune. Así lo hizo la reina valquiria Brunhilda, que destruyó su vida por vengarse del hombre que la había traicionado.

   Casi siempre son mujeres de caracter fuerte y tormentoso, pero a veces son féminas calladas con un volcán en erupción en las vísceras.Cuando aman son pasionales al extremo, hasta perderse por completo en el otro. Por eso el amor es peligroso para ellas, les baja la guardia y las esclaviza. Con razón las Amazonas eran solteras eternas. Preferían prevenirse de esto, reduciendo sus encuentros con un hombre a una noche al año, cuando estaba prohibido enamorarse. ¿Qué haría una guerrera enamorada? Seguiría siendo invencible, pero más vulnerable que nunca. Vulnerable ante el hombre que ama. Como Brunhilda, a quien sólo su amante Sigfrido podía derrotar.
   "Towandaaaaa", gritaba la escurridiza Itchy de Tomates Verdes Fritos. Ese era su grito de guerra que armaba su cuerpo huesudo de valentía. Y toda guerrera tiene su grito oculto, palpitante, que amaga rozar sus cuerdas vocales en las batallas cotidianas. Es un grito susurrado por las diosas antes de nacer, que le pertenece sólo a ella y que sólo ella puede articular. Esta contracturado en su vientre, esperando una injusticia para salir como música combativa de su garganta.
Lo que más enaltece a una guerrera son sus tatuajes, heridas de combate que la afean, pero que hacen su belleza única. Son trofeos del aprendizaje vital, símbolos de supervivencia y evolución. Los tatuajes también son nombres con los que la llaman sus pares: la temeraria, la elocuente, la vivaz, la piafante...
   Angelina Jolie, talentosa, sensual y rebelde. Isabel Allende, de palabras indomables. Isadora Duncan, libre, trágica e inmortal. Si sos una guerrera, sabrás escribir tu nombre, tu grito y tus tatuajes.

La Mujer Cocodrilo

2011-03-15T14:31:00.000-07:00

Si escuchás un llanto, no lo sigas. Allí espera la Mujer Cocodrilo con sus fauces babeantes dispuesto a devorarte. Por lo menos eso creían los griegos sobre el reptil, que luego de atraer a sus víctimas con artilugios dignos de las sirenas, las engullían de un bocado. Pero claro, como todo pecador de gula, luego derramaban lágrimas de arrepentimiento por sus aperitivos humanos. Lágrimas hipócritas o de martir. Lágrimas de un asesino serial de buen corazón, cautivo en su frenesí de matanzas.

La ciudad está llena de cocodrilos. Ellas encantan sus presas masculinas con espejismos de fragilidad, los hacen sentirse necesitados y oportunos, el punto débil de todo hombre. Una vez en su cueva, se abalanzan como una bestia primitiva y los deshacen con violencia ritual. Destruyen hombres por rencor, orgullo de género o deporte. De ellos no queda nada. Ella lo es todo. Ahora está fortalecida. Es invencible. Es hombre y mujer en uno. Con lágrimas en los ojos, irá tras el próximo. No puede detenerse. Es la Mujer Cocodrilo.

Andrés, el colorado de mi vida

2011-03-10T08:01:00.000-08:00

Andrés definifivamente sería pelirrojo. Esos pelirrojos malparidos y ñoños. Sí, el pretendiente que siempre rechazamos, pero que todos los meses nos toca el timbre con un ramo de rosas y nos hace padecer las peores vergüenzas. Andrés, el pesado. Andrés, el insufrible. Andrés, el colorado mala....
Pero por qué no imaginarnos a Andrés como un pelirrojo sexy, sin pecas, marcado y con su torso curtido siempre descubierto. A ese Andrés lo recibiríamos todos los meses, se lo presentaríamos a nuestra familia y hasta lo mostraríamos en sociedad. Andrés, el que nos libera. Andrés, el que nos hace sentir hembras. Andrés, ¡el colorado más codiciado!
Con qué poco podemos amar ser mujeres hasta en los días escatológicos. Ahora sí, ¡qué ganas de que venga Andrés, el colorado de mi vida!

¡Feliz día de la mujer!

Por qué amamos a Mr Darcy

2011-03-09T11:39:00.000-08:00

1-Misterio

Un hombre misterioso y esquivo arrastra inevitablemente las miradas de las mujeres. Todas queremos averiguar quién es el extraño que ha llegado al pueblo, con ese porte arrogante e inalcanzable. Nos encanta hacer conjeturas sobre su pasado, sus amantes, sus aventuras. Sólo así podemos comulgar fugazmente con su mundo y sentirnos suyas. Ser Mrs Darcy.

2-Secretos

Nos encantan los secretos, sazonan la interioridad de un hombre y nos mantienen expectantes, bebiendo de su misterio con adicción y fanatismo. Queremos saberlo todo, la oscuridad de sus impulsos, sus motivaciones prohibidas, su accionar impetuoso. Es imposible poseer con completitud a un hombre, siempre habrá una ráfaga que arrastrará susurros de secretos no dichos y que nos cautivará de una forma que no entenderemos jamás.

3-Seducción

Darcy seduce sin quererlo. Porte elegante y evasivo, miradas fulminantes, silencio de parquedad o timidez... Es todo lo que no somos, un complemento de la manera más impensada. Por eso nos atrae casi sin darnos cuenta, hacia su figura varonil e implosiva, hacia su seducción impensada e involuntaria.

4-Pocas palabras

Usa pocas palabras, escurridizas y punzantes. Son escasas, para degustar cada una y atesorarlas. Habla de frente y sin ornamentos, llenando de significado cada frase, permitiendo reciclarlas una y otra vez para recrear cada momento con exactitud. No hay nada que nos enfrie más que un chamuyero. No hay nada que nos encienda más que una palabra huidiza.

5-Caballero

Darcy tiene los gestos justos de caballerosidad. Despojado de modales pomposos, busca el momento indicado con estrategia y sobriedad. Nos ofrece su mano para subir al carro, propiciando un intercambio de electricidad estimulante entre los dos cuerpos. Nos estaca su mirada turbulenta para que quedemos poseídas hasta un nuevo encuentro. Ese es un hombre de verdad.

6- Defiende nuestro honor

Todas queremos que dos hombres se peleen por nosotras, es instintivo, ancestral, un ritual de conquista. Él nos quiere bien y nos defiende ante el pretendiente mentiroso, trimegisto, que sólo busca aprovecharse. Y si también se planta ante su familia, como una tía adinerada y blasfema que nos insulta injustamente, está listo para la mesita de luz. Está claro, por su mujer se desangra.

Cómo seleccionar hombres con el método científico

2011-03-01T12:34:00.000-08:00

Como el hombre perfeccionó la rueda, las mujeres fuimos agudizando nuestras herramientas de selección natural. Hoy, ellas incluyen artilugios y locuras que seleccionan con la precisión del método científico a los pretendientes más adecuados. A continuación una lista digna de Cosmopolitan, sólo apta para mujeres:

1- La prueba del cucurucho

Invitalo a tomar un helado y escaneá toda la información que puedas. Observá detenidamente cómo lo come..
A. Lo muerde: tu hombre es un semental apasionado de fuerte temperamento
B. Se chorrea: es el típico hippie sensible que va reflexionando por la vida
C. Lo lame: mmm sexy latin lover
D. Lo come con cucharita: este chico es un perfeccionista controlador que le gusta llevar las riendas

2- La prueba del café

Seguro que lleva a tomar un café en las primeras citas...pobre, no sabe en lo que se está metiendo! Registrá cómo pide su café.
A. Lágrima: Sentimental y melancólico, ideal para endulzarte el oído
B.Cortado: Equilibrado, con una dosis suficiente de sensibilidad y adrenalina
C.Capuchino: Sofisticado, goloso, buscará siempre satifascerte a vos primero
D.Fuerte: Macho argentino, deliciosamente tosco

3- La prueba de los cubiertos

Sí, hay que mirar hasta cómo agarra los cubiertos...

A. Con violencia: Esta muerto de hambre o es un hombre insaciable, fogoso y lanzado...seguramente busque un avance en la cita.
B. Con precisión: Es un estratega, sus conquistas son fruto del planeamiento, el timming y el trabajo de campo. Esperará el momento justo para atacar!.
C.Con delicadeza: Es de los que sabe tratar a las mujeres con suavidad y paciencia
D. Agarra el tenedor con la mano completa: Es bastante madelucado, pero un potro salvaje nos gusta a todas.

4. Cómo te agarra

¿Cómo te toma por la calle?

A. De la mano: demuestra posesión en una relación de iguales, quiere contarle al mundo que sos suya
B. Te abraza: es cariñoso y protector
C. Del cuello: es dominante y temperamental
D. Del brazo: no le importa que parezcan dos viejos, lo suyo va para serio!

5. La letra

La grafología no falla, asi que espiale la firma cuando puedas..

Grande: orgullo, generosidad, arrogancia, fanfarronería, soberbia, franqueza, vitalidad
Pequeña: Humildad, devoción, circunspección, respeto, tolerancia. Si es muy pequeña denota sentimiento de inferioridad (a veces), falta de ánimo, de desconfianza en sí mismo, miedo. Lo que es seguro que la necesidad de expansión personal esta reducida...

Atención! No se olviden de aplicar el método científico completo:

1.Observación
2.Inducción
3.Hipótesis
4.Probar la hipótesis por experimentación (sólo si te gustó lo que observaste!!)
5.Demostración o refutación (antítesis) de la hipótesis (tratá de no arrepentirte de nada y de no terminar con el corazón roto)
6.Tesis o teoría científica (conclusiones)..ideales para charlas de amigas despechadas

Es creer o reventar!

PD: tendría que trabajar para Cosmo

Es prohibido bañarse desnudo

2011-01-05T13:52:00.000-08:00

Por encargo del presidente Miguel Juárez Celman, en enero de 1888 se estableció el “Reglamento de baños para el Puerto de Mar del Plata”:

Artículo 1º-Es prohibido bañarse desnudo.

Artículo 2º-El traje de baño admitido por este reglamento es todo aquel que cubra el cuerpo desde el cuello hasta la rodilla.

Artículo 3º-En las tres playas conocidas por del Puerto, de la Iglesia y de la Gruta no podrán bañarse los hombres mezclados con las señoras a no ser que tuvieran familia y lo hicieran acompañando a ella.

Las primeras bañistas

Artículo 4º-Es prohibido a los hombres solos aproximarse durante el baño a las señoras que estuvieren en él, debiendo mantenerse por lo menos a una distancia de 30 metros.

Artículo 5º-Se prohíbe en las horas del baño el uso de anteojos de teatro u otro instrumento de larga vista, así como situarse en la orilla cuando se bañen señoras.

Artículo 6º-Es prohibido bañar animales en las playas destinadas para el baño de familias.

Turistas en la Rambla

Artículo 7º-Es igualmente prohibido el uso de palabras o acciones deshonestas o contrarias al decoro.
(La Nación)

Las palomas son ratas con alas...

2010-12-16T10:39:00.000-08:00

Ayer saqué a ventilar unas zapatillas por la ventana de mi cuarto. Estaba sensible a todos los ruidos porque acababa de ver un programa de exorcismos. Vivir en el centro no ayuda en estos momentos de paranoia, asi que salté como una epiléptica durante toda la noche.
En eso, escucho un gruñido de alien. Sí, de alien pensé, sedada por el sueño. Pero resultó ser una paloma, escrutándome por la ventana. Me sentía el desdichado Poe. Traté de escuchar el mensaje del más allá. Pero nada. Siguió clavandome sus ojos negroides en mi entrecejo, hasta que hipnotizada volví a dormirme. Desperté a la mañana siguiente, sin recordar el siniestro suceso.
¡Llego tarde a trabajar! ¿Dónde dejé mis zapatillas? ¡Ah! ¡Si! ¡La ventana!¡¡¡ Maldita paloma!!!
La plumífera había hecho un nido en mis zapatillas. ¡Paloma ocupa!

Nota: las palomas son ratas con alas, pero nunca las subestimes.

Maia, la tormentosa

2010-12-13T12:58:00.000-08:00

Mi abuela todavía piensa en australes. A los noventa años, apenas esboza sus modales de alcurnia. No tiene canas y es corpulenta como un marinero, pero de apariencia límpida y fulminante. Nunca le hizo caso a los médicos: no usa bastón y jamás aprendió a nadar para acomodar su columna. Cómo me hubiese impactado verla en el cenit de sus encantos. Pero sólo puedo reconstruir su figura gloriosa a partir de arrugas maquilladas y anécdotas delirantes.

2010-11-30T04:45:00.000-08:00

Una indigente a otra: ¿Viste que el Príncipe William se casa en marzo?

The Land of the High Fire (parte 1)

2010-10-07T08:01:00.000-07:00

Cristanía se desplomaba bajo la nieve. Entumecida en sus mejores andrajos, Hilda esperó tiesa la llegada del cochero. En su cabeza repasaba, a modo de conjuro, los pocos datos que le había dictado el ama de llaves. A family of old lineage. Six children. Their household in the Land of the High Fire.

El carruaje emergió de las callejuelas borrosas. Hilda subió sin hacer preguntas, enmudecida por la peculiar fisonomía achinada de su conductor. El frío densificó su sangre, forzándola a dormir sin tiempo ni espacio. Cristanía se hizo diminuta. También Inglaterra, Niederfield y su joven amo.
La vibración se detuvo. Aletargada, Hilda descendió del carruaje para verse encogida en la cavidad de un abismo. El esquivo conductor ya había cargado su baúl en un minúsculo bote y se disponía con impaciencia a abandonar el continente. Montañas estoicas, a la izquierda, a la derecha, al frente. Montañas o esfinges la custodiaban, la asfixiaban. Y el hombre ya no era chino, quizás aborigen de una raza olvidada.

La isla se reveló espesa y escarpada. El cochero la guió por el bosque hermético, por un camino sin marcar que parecía conocer de memoria. La nieve no penetraba las coníferas y la luz se rendía ante la supremacía del follaje. Cerca de la cima, el mar se calló abruptamente, amenazado por los pinos. Sólo hojas secas desgarrándose bajo sus botas, sólo humedad suspendiendo su lucidez. Ya era de noche, pero no lo notó.
El olor que exhalaban los troncos moribundos, cada vez más insufrible, le hizo saber que estaban cerca. La vio desde la curvatura de su ojo: un coloso de madera rojiza que se perdía entre las copas de los árboles. Maciza y dominante, parecía balancearse como un navío vikingo sumergido en el aire viciado. No adivinó su antigüedad ni sus escurridizas dimensiones. Tampoco si era una casa o catedral desplomada.

(...) Continuará

De Buenos Aires con furia

2010-10-05T08:17:00.000-07:00

Cuando está de buen humor, Buenos Aires te hace algún regalo. Ayer encontré una veintena de fotos regadas en la calle, cadaveres de una pelea pública de amantes. Eso supuse, porque nadie tira fotos ochentosas de un viaje a Egipto.
En esta ciudad-coliseo se montan escenas furiosas, donde parejas despechadas exhiben sus tripas a la multitud hambrinta. Es que los porteños buscamos sangre, buscamos tango, buscamos piquetes. Y cuando los encontramos, nos adherimos a ellos como hormigas carnívoras.
Allí estaban los restos de una relación, para que cualquier transeúnte se lleve un souvenir. En ellas, una amazona rubia posaba a lo lejos entre monumentos que la hacian parecer ínfima. En una foto aparecía él, pero sólo en una. ¿Qué hecho detonó la desecración pública de sus recuerdos?
Yo acepté el regalo de Buenos Aires y arranqué las fotos del pavimento. Tenía que atrapar los sentimientos que quedaban en ellas antes de que se escurrieran por completo. Esas noches de entrega, la llegada de los hijos, las primeras vacaciones. La ciudad me había elegido como su guardiana.
Pero tirar fotos al viento cuando termina un romance es típico de una mujer resentida. ¿Y quién no se recuerda maldiciendo con ímpetu los objetos de una relación? Pensandolo bien, estas fotos deben estar engualichadas. Mejor le devuelvo el regalo a Buenos Aires, a través del primer tacho naranja que encuentre.

El Recolector de Paraguas de Buenos Aires

2010-09-01T10:03:00.000-07:00

Odio a la gente que usa paraguas. Nos roban los techitos, nos lastiman los ojos y se creen los dueños de la vereda. El mundo se divide en dos: los previsores paragüeros y los incrédulos mojados. Es que cuando el señor regordete del tiempo dice que va a llover no le creo mucho. Además, tengo que arrastrar el paraguas todo el día como si fuese una pata de palo y me lo termino olvidando en algún rincón escurridizo ¡Cuántos olvidadizos en esta ciudad deben dejar huérfanos a sus paraguas! Ahí hay un buen negocio: ser el recolector de paraguas olvidados de Buenos Aires.

Hoy, el Recolector de Paraguas de Buenos Aires debe haber juntado cientos de paraguas: 200 olvidados en paragüeros de lugares públicos, 50 en taxis, 100 en los trabajos, 20 en bibliotecas, 80 en restaurantes. Al caer el sol los lleva al Viejo Hospital de los Paraguas para que los examinen, cosan sus heridas, enderecen sus patas maltrechas. El cirujano plástico los pinta de colores vibrantes y hasta les imprime figuras nuevas, estampas, patrones. Les hace un cambio de look a medida de sus futuros portadores y casi siempre lloran de felicidad al ver su nueva fisonomía frente al espejo. Los que no sobreviven son llevados al Cementerio de Paraguas, donde les dan una sepultura digna y un epitafio personalizado: "Aqui yace el paraguas rojo de Marielita, el más osado y pasional entre sus pares".
Con una buena noche de descanso, el Recolector de Paraguas los vuelve a cargar prolijamente en su carrito negro. Recorre una a una las calles porteñas, depositandolos en las puertas de los que los necesitan. Casi siempre son incrédulos mojados como yo, que nunca tuvieron uno o que siempre se compraron los de $20, con menos vida que las mariposas. Al abrir su puerta, el portador se encuentra con su nuevo paraguas recostado en la alfombrita de entrada, casi como Cleopatra cuando sorprendió a César. Se abrazan, lloran juntos y planean un futuro al resguardo de las tormentas y los vendavales. En ese instante, Buenos Aires estalla en bocinazos eufóricos y engorda sus nubes para el paseo inaugural bajo la lluvia.

La vida privada del Lobo Feroz y Caperucita: Cuando me diafracé de tu abuela...

2010-08-24T14:27:00.001-07:00

Lobo Feroz: Cuando me diafracé de tu abuela pensaba que tenía que ser diferente para enamorarte...
Caperucita: Pero yo vi lo peludo en vos y eso me derritió
Lobo Feroz: Y yo que pensaba que ibas a elegir al leñador...
Caperucita: Pero no me gustan los hombres inflados
Lobo Feroz: Tendría que haber seguido mi instinto y haberte comido a besos.
Caperucita: ¡Obvio! yo estaba esperando por un hombre de verdad, un hombre primitivo e indómito...
Lobo Feroz: Recién ahora me doy cuenta que alcanzaba con ser yo mismo...

La vida privada del Lobo Feroz y Caperucita: Todos piensan que soy malo...

2010-08-24T14:27:00.000-07:00

gracias Kioskerman por la inspiración

Lobo Feroz: Todos piensan que soy malo...
Caperucita: Menos yo, yo te amo
Lobo Feroz: Pero yo quiero ver el mundo, subirme a un subte...qué se yo....tener amigos en Facebook
Caperucita: Es que cuando te reís se te ven los colmillos...tendrías que tratar de salir con la boca cerrada en las fotos...o usa más hilo dental
Lobo Feroz:.....
Caperucita: Además, cuando hay luna llena te descontrolás...¡no te puedo llevar a ningún lado!
Lobo Feroz: Pero mi costado salvaje es lo que más te gusta de mí
Caperucita: (risas) Sí...¡Mi bestia peluda!

No quiero si no es con vos

2010-08-24T13:52:00.000-07:00

gracias Kioskerman

No quiero escapar si no escapás conmigo
No quiero abrigarme si no puedo abrigarte
No quiero beber si no mezclamos el agua
No quiero soñar si cada vez que sueño te pierdo

La rebelión imperceptible

2010-08-23T14:37:00.000-07:00

Hoy, Gramma Porn Star estaba vestida de Cleopatra. Tenía un semblante invernal y su pregón no adornaba la esquina de Tucumán y Florida. Era un personaje siniestro y nauseabundo, sacado de una película de Tarantino. Quizas hoy decidió no trabajar. Quizás sea medio racista y no le guste interpretar a Clopatra.
¡Que viva la rebelión imperceptible Gramma Porn Star!

The weight of water

2010-08-12T08:38:00.000-07:00

Separar de la vida...

de misterios apetecibles
y bruma salina
de graves ojos gitanos
y de la sagrada carne palpitante
de bailarines de miembros laxos
incorruptos, pero no por mucho.

Gramma Porn Star

2010-08-05T13:45:00.000-07:00

En pleno Florida, hay una vieja disfrazada de diablita. Me preguntaba si lo hacía por hobby, para sentirse deseada como en su juventud, en la que seguramente era de las que usaban pantalón antes de que las damas usaran pantalón.
Un mediodía, la curiosidad me propulsó a agarrar uno de sus volantes: "Sex Shop Tentaciones, todo para tus ratoneos". Bueno, no le alcanzará la jubilación. Quizás hasta tiene que mantener a un hijo grandulón y desempleado. O su marido la dejó después de años de casados y ahora ella debe rebuscárselas como puede, vendiendo frascos de mermelada casera y volanteando indecentemente.
Con el tiempo logré encariñarme con lo que era más allá de su disfraz cocoliche: una efectiva acción de marketing.

Pyropos

2010-08-04T14:47:00.000-07:00

Al articular un piropo, se escupen versos humeantes. Debe ser porque en su misma etimología arde la voz helénica "pyrós" o fuego, casi que al pronunciarla nuestros cuerpos chisporrotean en llamas ("piras") o se rinden a un frenesí explosivo ("pirotecnia"). Pyropo, somos dragones exhalando llamaradas. Pyropo, nos entregamos a la combustión espontánea.
Entonces, es justo decir que los argentinos somos todos "pirómanos".

Mar del Plata, La Feliz y La Melancólica

2010-08-03T14:41:00.000-07:00

Mar del Plata es límpida y fresca. En las noches de verano se puede sentir un dejo de sal en la boca y al pasar se captura el olor a asado que escupen los jardines vecinos. El mar es calmo y pardo, y digiere caracoles sin forma y basura de turistas por igual. Cuando el sol está en lo más alto, sus colores azules y verdes danzan en rituales antiguos sobre el agua y el viento acaricia los rostros acartonados de los pescadores. En sus días más calurosos, Mar del Plata es arena caliente que lascera los pies, quemaduras que tatúan la piel, helados derretidos en la cara de los niños, pregones de barquilleros y cocacoleros, aviones que arrastran mensajes por las nubes, viejitas jugando a la canasta, amigos tomando mate con bizcochos, aplausos por un niño perdido, vedettes en los teatros de revista. Mar del Plata cambia su personalidad en verano, pero en febrero los tolditos y las sombrillas desaparecen y la desnudan hasta la próxima temporada.

En invierno el mar es fiero y temperamental. Cuando se avecina una tormenta, el hedor a pescado atolondra todos los sentidos. El viento es inclemente y caprichoso, y penetra por los chifletes de las ventanas, musicalizando las noches más frías. Las casonas hibernan con sus postigos cerrados, los cafecitos están vacíos y los niños andan en bicicleta todos emponchados. Los árboles están deprimidos, los perros tiemblan en las calles y los surfistas se bañan estoicos en el agua. El aire gris y húmedo crispa los cabellos de los marplatenses y endurece la piel que el verano había suavizado. Todos buscan calor en un mate con amigos, en un bar sobrepoblado o en un autito con la calefacción al máximo.

Todo el año la costa está decorada por cientos de deportistas vestidos de gris, azul o blanco. Corren, patinan, bicicletean. Algunos van con amigos o con personal trainers y otros con perros. A su lado circula un flujo interminable de autos domingueros, habitados por familias enteras. A veces llevan a la abuela a dar su paseo semanal, otras van tomando mate y escuchando música. Muchos paran en la rotonda a comer pochoclos o un cuarto de helado y a ponerse al día con los chimentos. Cada diez metros se encuentran novios enredados, que contemplan el mar entre besos y promesas de amor eterno. Y cada cien, pescadores amateurs, que nunca atrapan nada decente.

Mar del Plata, La Feliz y La Melancólica.

Martina, la de Starbucks

2010-08-03T14:12:00.000-07:00

Tarde en Starbucks

Su nombre está escrito en su taza de café: Martina. Parece una abogada o una contadora, no sé...es de esa clase de mujeres ejecutivas que no pueden aceptar que el amor las desequilibre. Martina, la dama del traje negro y el corazón roto.
- Tenés que darte cuenta cuando no va más- le dice su amigo mientras toma un latte venti. Tiene pinta de consejero, de ese hombre al que todas recurrimos para contarle intimidades, pero nunca para vivirlas.
Él luce desalineado, pero ella se sienta impecable al borde del sillón. Parece de la realeza, un personaje de esas fotos viejas de nuestros abuelos. Su cara está petrificada, sus facciones contienen como una represa un caudal incontrolable de lágrimas.
- Decile "bueno, listo, entonces no va más"- sentencia él, con la facilidad de quién no ha estado nunca en una situación similar.
Ella calla, impotente y compungida. Le cuesta creer cómo en su trabajo es una heroína invencible y en el amor, una damisela en apuros.

Elogio a la masculinidad

2010-08-02T06:48:00.000-07:00

Amo al hombre sereno
al hombre ondulante
de superficie calma
de superficie calma que se crispa
como el mar
como el mar que llevo adentro

Amo al hombre despejado
al hombre límpido
de colores diáfanos
de colores diáfanos que serpentean
como el mar
como el mar que llevo adentro

Amo al hombre relente
al hombre oscuro
de profundidad umbrosa
de profundidad umbrosa que aterra
como el mar
como el mar que llevo adentro

Amo al hombre huracanado
al hombre desgarrador
que es viento
que es viento en mis oídos
como el mar
como el mar que llevo adentro

Amo al hombre entero
a su masculinidad acérrima
Amo su cuerpo fragoso
a su andar primitivo
Amo su fuerza que sana
y que lo destruye todo
como el mar
como el mar que lleva adentro

Un viejo fue al supermercado en pantuflas

2010-06-29T09:40:00.000-07:00

Un viejo fue al supermercado en pantuflas ¿Se habrá olvidado de que las tenía puestas?
De chica, esa era mi pesadilla recurrente. Llegaba al jardín de infantes y me miraba los pies y ¡zaz! no me había puesto las zapatillas, sino que tenía mis pantuflitas de Mickey.
Supongo que en la niñez y en la vejez terminamos usando lo mismo: babero, pañales y pantuflas. ¡Que vivan entoces las pantuflas de Mickey y las de las patas de la Bestia!

La vuelta de Odiseo

2010-06-07T13:19:00.000-07:00

A mi bisabuelo Alejandro y a la mujer que siempre lo esperó

Ana María Unanue casi se queda ciega de tanto llorar. Por amor, claro, ¿por qué más?
Se había casado embelesada con Alejandro Grieco, un uruguayo diez años menor que ella. Galante, apolíneo, despreocupado. Su risa espantaba a las palomas y escandalizaba a las viejas. Manejaba con brío descarado en un traje de lino blanco que lo hacía parecerse a Gardel.
Ella, quebradiza y complaciente, aceptó su propuesta casi sin respirar. Él obtendría su vastas tierras patricias. Ella se calcinaría en el fuego lento de la divinidad por unos breves e intensos años.
Pero las criaturas espirituosas no conocen patrón. Como una ninfa del bosque, o mejor dicho un sátiro, Alejandro no tardó en seguir el llamado del bosque. Para cada amante, una casa nueva. Joyas. Autos. Caballos. Y ella despertando sola cada mañana, deshaciendo los puntos que había tejido la noche anterior. Debía esperalo. Debía volver a ella.
Hasta que llegó la mañana en la que los Unanue se quedaron sin nada. Sin sus siete casas en Buenos Aires. Sin sus campos que unían pueblos entrerrianos. Sin nada. Alejandro debía irse también, arrastrado por las aguas del Paraná. Lo vieron dejar el pueblo con las sobras de la fortuna de su mujer y una rubia oxigenada a su lado.
Pero en menos de un año, Ana María y Alejandro estaban viviendo con sus hijos en un departamentito en Capital. Claro, en habitaciones separadas. Ella lo soportó todo porque era una santa, una santa. Y él siguió viendo a la rubia hasta su muerte, pero tuvo la dignidad de escondersela a todos. Por fin, Odiseo estaba en casa, aunque su mente surcara océanos icógnitos.

Esta puta herida. Esta herida de mierda.

2010-06-03T07:56:00.000-07:00

A mi bisabuelo y a su tigre

La sangre enloqueció al tigre. Su lengua raspaba la herida en la mano de su amo, succionando el elixir tibio y salitroso, hasta que la bestia entumecida se sacudió de su modorra. El animal salvaje de los montes comandaba ahora cada músculo, cada colmillo, cada gruñido. El frenesí se hizo incontrolable, quería poseerlo todo: la herida, la mano, su amo entero.
Alejandro Grieco tomó su revolver del escritorio y le apuntó al entrecejo de la fiera. Vió sus ojos desorbitados y enrojecidos. Sintió como su garra lasceraba la carne de su mano izquierda para inmovilizarlo.
El revolver temblaba. Matar al cachorro. Morir por la bestia. Matar. Morir. Matar. El disparo reventó la cabeza del tigre. Su cuerpo afiebrado se desplomó sobre los pies de su amo.
Alejandro abrazó a la cría mustia. Maldijo en criollo el momento en el que la navaja de afeitar cortara su mano. Esta puta herida. Esta herida de mierda.

What’s under my bed? A corpse, teacher

2010-06-01T09:07:00.000-07:00

No sé por qué me acuerdo de esta consigna de Language. En ese entonces respondí que había una puerta a Nunca Jamás o al Mundo de Oz. Pero ahora sólo me viene a la cabeza la leyenda urbana de la novia muerta.

-What’s under my bed?
The corpse of my ex boyfriend, teacher

Fama instantánea. Los noticieron me hubiesen bautizado Miss Emily Grierson y Soriano hubiese escrito la historia de mi demencia. Casi puedo leerla:

"Bajo su cama, un cadáver yerto y ceremonioso. Torso rígido e imponente, vestido con la meticulosidad del amante que quiere atarse al objeto de su adoración por la eternidad. Mirada infinita, rostro acartonado, manos suplicantes. Quizas siga atrapado allí adentro, en la tumba de su cuerpo".

Mis papás no trabajarían nunca más. Hubiesen hecho de mi casa un museo del horror, con reliquias mías y souvenirs de cadáveres en miniatura. Mis hermanos estarían subastando mis objetos personales por Internet y tendrían su propio blog, 'Vivir con una asesina'.

Yo sería declarada incapaz por demencia y tras unos años en el loquero, tendría mi propio reality.

Si, ser malvada me seduce. Que se cuiden todos mis exs.

El robot que maneja el subte

2010-05-27T13:29:00.000-07:00

Había un robot manejando el subte. Al menos eso deduje por la voz metálica y entrecortada que escupieron los parlantes. Vi ese no rostro, como una tostadora aplastada, jalando de las palancas con torpe sincronía.¿Trabajaría horas extras? ¿Se aprovecharía Metrovias porque no tenía corazón? No era un robot como Terminator, más bien como el Hombre de Hojalata del Mago de Oz. Sí, manejaría con vértigo perentorio por las oscuridades porteñas en busca de su corazón, su crujiente corazón.
O podría ser un alien de Mars Attack y el vagón su nave madre. Quizás Stephen Hawkins estaba al volante, cumpliendo su sueño de niño de ser el Amo de los Subterráneos. Seguro era una grabación y el subte estaba en piloto automático. Todos los empleados se habrían bajado y la máquina se dirigiría hacía un paredón, con furioso frenesí, para consumar un genocidio de porteños estresados.

Strangers in the night?

2010-05-25T01:03:00.000-07:00

El vértigo de no saber nada de vos
La adrenalina insensata
Que me hace besarte
Como si conociera tus mañas

Fuimos amantes en otra vida
Este mareo ya lo conozco
Me anticipo a tus maniobras
Y hago de nuestra pasión, coreografía

Matar al Tigre

2010-05-17T10:27:00.000-07:00

_ Van a matarlo en la próxima posta, General_ balbuceó el puestero de Ojo de Agua.

Facundo infló su pecho y le ordenó al conductor no desviar su camino. Los latigazos hacían latir las lomadas de tierra y detrás de una de ellas, treinta hombres esperaban apostados al Riojano.

La nube de polvo se hacía cada vez más perceptible, hasta revelar una galera estrepitosa. Al verla, a Santos Pérez se le secó la garganta, pero sin vacilar dio la orden de ataque. Facundo sintió el golpeteo de los caballos junto a su ventana. Oyó los sables desnudos atravesar las carnes de sus yeguas y lacerar el cuello de su postillón. Entonces, las venas del General se hincharon, su corazón presionó su uniforme y sus pupilas se enrojecieron. El Tigre se apoderó de su cuerpo una última vez.

_ ¡Apunte al pecho que aquí tiene un valiente!_ tronó El Tigre de los Llanos, abriendo su casaca. Y con el universo concentrado en sus ojos, fulminó a su atacante con la mirada.

Días después, Santos Pérez despertó rodeado de fusiles. Con la vista en sus ejecutores, desabotonó sereno su camisa. “Es un honor compartir el destino del Tigre”, pensó. Y sonrió estoico.

Perro de vieja

2010-05-10T10:02:00.000-07:00

- Me va morder.Me va morder.Me va morder.

El bulto peludo me estudia con una mueca asesina. Ojos desorbitados. Colmillos inferiores asomados. Tan feo e insignificante...y calza justo para una patada.

¿Por qué todos los Perros de Vieja son iguales? Feludos aberrates y malhumorados que vagan por las veredas gruñiendo a transeúntes.
Cuando se cae el primer diente de la vejez, ¿el Ratón Perez te trae un Perro de Vieja?
¿El Perro de Vieja vive más años que su dueña? ¿Será su heredero legítimo?

Ahí estaba el maldito. Quasimodo en perro. Sus ojos dementes acechando. Paso su lado y se lanza hacia mí con violencia. Lo miro desde arriba. Podría aplastarlo como a un pitufo. Pero tuerce su cabecita y me enternece.
Pobrecito, no tiene la culpa de ser tan feo. Tanto tiempo con una anciana adicta a crónica y a los bifes con arroz te debe dejar así de turuleco. Me convenciste, feucho. La próxima voy a mirar con más clemencia a tus colegas.

Sor-be-te

2010-05-05T12:30:00.000-07:00

Hace instantes alguien pronunció la palabra 'sorbete' en mi oído. Hay pocas palabras que me incitan a la violencia. Hay pocas palabras a las que considero una cachetada de guante en mi rostro. ¿Querés guerra? entonces pronunciá esa palabra inmunda en cámara lenta y con pausas entre sílabas: 'sorrr-be-tee'. Desagradable. Me revuelve las tripas.
Todo ser humano se ve en esta disyuntiva a diario:
- Tomá tu vuelto, aca está tu Coca- nos dice el quiosquero con desgano
- (qué digo qué digo sorbete o pajita sorbete o pajita) ¿ Me das un sorbete?- susurramos con elegancia prófuga
Muérdanse la lengua antes de volver a articular ese insulto disfrazado. Sean valerosos y usen 'pajita', más allá de sus connotaciones secundarias. Los hispanohablantes se lo vamos a agradecer. Y sino que los torture Cervantes en sus sueños.

Savia

2010-04-29T09:34:00.000-07:00

Savia refulgente y viscosa
Savia impetuosa y gentil
La savia baja
con su paso ceremonioso
por el tronco tullido.

Sangre traslúcida,
Tormento que se densifica,
La savia cae y se arrepiente
por el tronco atrofiado,
por la víctima tiesa.

La savia acaricia.

Suerte negra

2010-04-27T12:45:00.000-07:00

La Negra dice (10 AM):

"no sabés lo q me acaba de pasar
mirá q manera de arrancar el día
tengo una reunión ahora a las 11. 30
me sonó el celular y cuando lo agarré tiré la taza
te imaginarás a dónde fue a parar el té no?"

La Negra es una persona con mala suerte insólita, esa que acosa a Mr Bean y al Sr Hipo, y no deja atrás al Coyote y a Silvestre. Es verdad, la ciudad te ataca cuando bajás la guardia. Ayer encarnó su odio en una paloma..."por favor, ¡que haya sido un aire acondicionado!", pensé iracunda. Siempre pasa cuando estás apurado. Y siempre le pasa a torpes como a La Negra y a mí. Sí,por suerte a La Negra también la había bombardeado una paloma, con el agravante tragicómico de que no pudo limpiarse en todo el día. Es verdad, hay gente que tiene un campo magnético que atrae calamidades, sino ¿cómo puedo explicar que haya atacado un murciélago, un chimpancé y un perro libidinoso a la misma persona? Negra, en la otra vida debíste haber sido embalsamadora de animales. De eso sí sé: el Universo siempre se venga.

Retírese que me compromete

2010-04-26T09:36:00.000-07:00

"Las petisas me miran raro", afirmó mi abuela con la elegancia hollywoodense que la caraterizó toda la vida. Y dentro de su lógica de Greta Garbo tenía sentido. Su porte amazónico la expuso a los rumores del pueblo desde la pubertad. Prieta, enigmática y volcánica, había pocos hombres con el temple necesario para hablarle. Uno casi lo logra a la salida del colegio, pero ella lo fulminó con indiferencia. Me la imagino mirándolo desde arriba, con el rostro inconmovible, casi una górgona transfigurada: "Retírese que me compromete", le articuló al pobre. Y allí, al costado de la escalinata quedó el primer garabato de héroe convertido en piedra. No sería el último, todavía escucho a mi abuela escupir esa línea, ya pulida con maestría inclemente. Cuando sucede, yo observo catatónica cómo se despliega la furia de Eva en sus facciones tiesas. Sí, cierro los ojos y estoy en el cine, mirando una película de posguerra. O mejor, estoy en los cincuentas, entre divas y compadritos.

El cadaver del Super Vea

2010-04-12T08:53:00.000-07:00

Todos los mediodías veo un cadaver sentado en un banquito a la entrada del Super Vea de mi trabajo. Es una cincuentona de piel chamuscada y crines subersivas, con el contorno de los huesos impreso en todo su cuerpo. Me pregunto si es un espectro errante, que se deleita asustando a los compradores que salen con las manos pobladas de bolsas. A diferencia de todos los fantasmas que conozco, desde el de la Ópera hasta Casper, este sale a plena luz del día, sediento de absober todo rayo de sol posible.
Es un dejo de mujer hermosa, que sin quererlo, es también una estatua viviente. O una estatua agonizante. No sé cual de las dos. Quizás esté entre los dos mundos, como en el Grito de Munch, vociferando: ¡carpe diem, tempus fugit! O por ahí espera a su amante, que la dejó plantada en aquel banquito donde solían besarse. Mientras tanto toma sol hasta evaporarse.
¡Super Vea Woman!¡Super Vea Woman!¡Super Vea Woman! ¿Se me aprecerá como Candyman? Mejor no lo intento, sería más horrorosa que el negro fornido,casi como la mujer putrefacta de El Resplandor.
Todos lo indicios me llevan a la única conclusión posible . La mujer calcinada es una acción de marketing no tradicional, destinada a concientizar a los peatones sobre las efectos del sol. El slogan: "Hay amores que matan".

Bus Geishas

2010-04-07T13:40:00.000-07:00

Me las encuentro al subir al colectivo. Mujeres producidas en actitud camuflada de conquista. Con su cuerpo orientado a 45º, se sientan en el primer lugar con vista al pasillo...o con vista al conductor! Desde allí, con mímica dosificada de diva, escupen un sinfín de anécdotas de barrio e historias triviales, que siempre tienen por protagonistas a terceros. Sus movimientos ensayados confirman su objetivo: seducir al conductor. Son las sirenas motorizadas, son las bus-geishas!

Me las imagino esperando en la parada del colectivo, con el maquillaje aún fresco y el perfume concentrado alborotando su escote. Menos cuarto su galán pasaría a recogerlas para la más original de las citas: un romántico paseo por la ciudad, con decenas de testigos para envidiarlos.

Menos cuarto. Debe ser ese. Las puertas se abren con violencia sugerente. Su hombre erguido sostiene con brío el volante. Ella es la única que pasa sin cargo. Ella es la única a la que saluda. Él esquiva el tráfico con maestría aterrante. En el pavimento él es el soberano y los demás obedecen. Él gobierna un puñado de vidas, nadie baja sin que él lo autorice y desde su asiento todo lo ve. Tanto poder la hace sentir mínima, una protagonista de novela vespertina. Ella es la señora del colectivero. Ella es la Reina.

Cómo me gustaría que me guste un colectivero. Ser su amante secreta en la multitud de cuerpos compactados. Pasaría horas susurrándole al oído, descargando mi tenaz verborragia. Él bebería dócil mis palabras, concentrado en la noble labor de llevar a los viajeros a destino. Yo me lo imaginaría como un caballero en su corcel, sorteando las aventuras del camino. Sí, me sentiría como su doncella etérea que cabalga abrazada a su salvador. Qué ganas de sentirme así. Digitar estas palabras hace crecer mi envidia. Quiero ser una Bus Geisha junto a su gallardo colectivero. Quizás mañana me ponga un escote y espere en la parada a mi rescatador afortunado.

Invier-NO!!

2010-03-30T13:58:00.000-07:00

No hay nada más deprimente que la lluvia. Claro que todo depende dónde y cuándo caiga. Todos odiamos un fin de semana encapotado, un temporal que nos espanta de la playa, a las mañanas de invierno con llovizna gélida y a los casamientos pasados por agua. Pero si llueve cuando estamos emponchados en la cama o si es una lluvia aterciopelada de verano, nos deshacemos de placer.
Si el viento polar e inclemente acompaña a la lluvia, nos puebla de cicatrices el rostro. Los árboles tiemblan en cueros y el mar se azota colérico contra las rocas. Todo es claustro y asfixia, oscuridad y conjura. Corrección: No hay nada más deprimente que el invierno.
Los primeros romanos creían en sólo dos estaciones: hiems y ver. La primera hacía referencia al 'tiempo de invernar', mientras que la última estaba compuesta de nuestras rutinarias primavera, verano y otoño. Dos momentos del año que indicaban dos estados de ánimo diferentes en los dioses: En hiems, Ceres, 'la portadora de las estaciones', lloraba la ausencia de su hija Prosperina, mientras que en ver la volvía a recibir a su lado. Baco, el dios del vino y la vegetación, cuyo talento era encabezar fiestas desenfrenadas, moría cada invierno para renacer en primavera. Si los dioses estaban deprimidos, ¡qué dejaban para los hombres!
Creo que por eso Geoffrey Chaucer defendía con maestría la primavera:
"Las suaves lluvias de abril han penetrado hasta lo más profundo de la sequía de marzo y empapado todos los vasos con la humedad suficiente para engendrar la flor; el delicado aliento de Céfiro ha avivado en los bosques y campos los tiernos retoños y el joven sol ha recorrido la mitad de su camino en el signo de Aries..."(Cuentos de Canterbury)
Es que la primavera es eso: promesa de verano. Nuestras venas estallan festivas, la brisa cálida se pega a nuestro cuerpo, el sol se alza vanidoso y triunfal. ¡Cómo no amar esta estación, si también es sinónimo de vacaciones! Y mejor aún, ¡es mi cumpleaños!
Por eso T.S. Elliot es mi enemigo jurado. ¿Qué clase de persona odia a la primavera? Esa mirada lascerante y descarada esconde demasiado. No puedo delinear los versos de "La tierra baldía" sin extrañamiento:

"Abril, el más cruel entre los meses,

Hace que nazcan lilas en la tierra muerta,

Mezcla recuerdos y deseos, sacude

Raíces perezosas con lluvias vernales.

El invierno nos puso los abrigos, cubriendo

La tierra de olvidada nieve, alimentando

Una mezquina vida con inertes tubérculos."

Quizas estos versos entreveren algo de sabiduría: el invierno nos anima a acurrucarnos, a pegar nuestros cuerpos, a aglutinarnos con nuestros seres queridos. Es tiempo de reflexión, de desbocar nuestra memoria, de suspender nuestro desenfreno y la voracidad de los sentidos. Un punto para T.S. Elliot.
Pero se necesita mucho más para convencerme. Para despojarme de las noches con vapores de jazmín y cerveza. Del cosquilleo vivificante de las olas, de la succión hirviente de la arena, de las frutas fibrosas y los helados adictivos.
El verano está en mí y yo en él. Soy alegre, despreocupada y danzarina. Perezco con rapidez ante lo efímero y no hay ser que me complete como el mar bravo y curativo.¿A qué clase de criaturas les estimula el invierno? Me los imagino huráneos y esquivos, Jane Eyres y Darcys. No hay caso, pertenezco al verano. ¡Soy del equipo de Baco! ¿Eso me hace una Bacante?

Que no cunda el pánico

2010-03-22T12:43:00.000-07:00

Cuentan que cuando nació Pan, el dios griego de los pastores, su madre se horrorizó con su apariencia: rostro barbudo, ojos pícaros, cuernos y miembros inferiores de macho cabrío. Obviamente, su padre Hermes se sintió orgulloso de tan varonil porte.
Todo ruido desconocido en los campos y bosques se le atribuía a esta divinidad silvestre. Los campesinos temblaban al imaginar a semejante personaje vociferando en las oscuridades. Debe de ser por esto que surgió la expresión deima 'panikón' o 'miedo causado por Pan', que se abrevió en la palabra griega 'panikós' y que, tras pasar por el latín 'panicus', formó el castellano 'pánico', con significado similar: 'miedo intenso por algo de origen desconocido'.
Por ello, cada vez que nos invada el miedo, situémonos en esta colorida escena: noche prieta, vegetación sedienta y espesa, sonidos lascerantes y el rostro, ese rostro belludo y subyugante, acechándonos desde la maleza.

Espantahombres

2010-03-10T12:35:00.000-08:00

Para vos, Luli, mujer de fuego...

De chica jugaba a Xena, la princesa guerrera. Me lo tuvieran que haber prohibido, castigado cada vez que me ataba mi capa de sábana. Jugar con las Barbies me hubiese salvado de tan funesto destino. Ahora los hombre huyen de mí. Soy una Espantahombres.

Todas las noches, mi mamá se sentaba al borde de mi cama a contarnos historias. Los personajes tempranos eran más que nada animales, como la mariposa Margarita que se arreglaba para ir al baile. Al aproximarse nuestra pubertad, las narraciones de mi mamá se poblaron de personajes pertenecientes a otro imaginario: a un pasado dualista de Mujeres de la 'Casa' y de la 'Calle'. Las primeras, Susanitas al extremo, habían nacido para casarse. Peor aún, habían recibido entrenamiento toda su vida para ello: corte y confección, etiqueta y cocina eran algunas de las materias que cursaban en el colegio. Eran frágiles y de belleza impecable. Nunca hablaban demás, o mejor aún, ¡nunca hablaban! ¿Qué pensarían los hombres si opinaban de política o filosofía? Serían tildadas de 'cabezas locas' y expulsadas del casto harén de esposas en potencia.

Las Mujeres de la Calle eran seductoras de oficio. Su impronta eran las curvas peligrosas y una actitud desafiante de domadora de leones. Estaba permitido tenerlas en cantidad, aún cuando el varón estuviera de novio o casado. Claro, a las 'chicas bien' no se las molestaba, se las colocaba en un altar, incorruptas. Un verdadero macho se 'descargarba' con estas mujeres pulposas y despreocupadas. Las Mujeres de la Casa lo sabían, pero callaban en los claustros de sus cocinas. Ya su denominación condenaba a estas especies enemigas: la casa era sinónimo de encierro y represión, mientras la calle lo era de la libre moralidad y el desapego. Sólo el hombre podía pasearse con inmunidad por ambos planos sin ser víctima de la Sociedad. Eso sí, bajo el precio de una vida dividida.

Desempolvo una revista sesentosa y ahi las veo, compartiendo una misma página: una publicidad de heladeras con un ama de casa sonriente y unas fotos de Brigitte Bardot. Sin quererlo pienso en la película "La sonrisa de la Mona Lisa". Julia Roberts encarnaba a una profesora de arte inteligentísima, divertida, atractiva, pero soltera. "Debe de haber algo malo con ella, ningún hombre la quiso", comentaban sus alumnas bífidas. "Ningún hombre se animó", hubiese contestado yo de haber estado en esa charla de habitación. y sí, Julia Roberts era un desafío, un acertijo demasiado complejo para la época.

Creo que por la misma razón las Amazonas vivian en una aldea alejada. Eran guerreras implacables que sometían a los hombres por una noche para procrear más mujeres. De haber vivido en el medio de las polis, los hombres huirían despavoridos. Para eso estaban las intocables vírgenes Vestales, servidoras de la diosa del hogar, confinadas a en el templo para mantener el fuego sagrado siempre ardiendo. A ellas se las podía ver, pero no tocar. A las Amazonas tocar, pero no ver.

Ahora entiendo por qué en la saga de los Nibelungos Sigfrido desposó a Krimilda y no a Brunilda, la reina guerrera. Muchos principes llegaban a su corte, con la intensión de pedir su mano, pero ella los sometía a tres pruebas de fuerza. El que la venciera, podría casarse con ella, pero ninguno igualaba su maestría bélica. Ninguno menos Sigfrido. Fue amor instantáneo, pasional, verdadero. Sigfrido encontró en ella su par y prometió acudir a su corte para unirse en matrimonio. Más adelante, la saga cuenta que la princesa Krimilda le dió al héroe una poción para que se olvide de la reina guerrera. Y fincionó, porque Sigfrido volvió a la corte de Brunilda, pero no para buscarla a ella, sino para pedir su mano en nombre de otro rey. Sí, él ya estaba casado. Pociones. Pociones. O excusas baratas para no disminuir la gloria de un héroe. Digamos la verdad, Sigfrido se asustó. Brunilda era inmanejable, pero Krimilda era mansa y complaciente.

El hombre de hoy, sin saberlo, heredó la moralidad de sus padres. Las Mujeres de Casa no le alcanzan, se aburre con facilidad en su companía y considera que les falta vida, un sacudón, un baldazo de agua, despeinarlas un poco. Las Mujeres de la Calle le dan adrenalina, aventura, pero siguen siendo descartables. ¿Pero que pasa cuando aparece una mujer moderna que combina ambas?

Buenos Aires pulula de ellas, mujeres exitosas, atractivas, con las ideas bien puestas. No son ni Amazonas ni Vestales, sino híbridas, una especie mejorada ¿cómo enfrentarse a ellas? ¿cómo conquistarlas? No existe gen que prepare al hombre para esta tarea, hay que incursionar en nuevas técnicas, desarrollar un nuevo marco teórico, acuñar nuevas denominaciones. El temor a lo desconocido sigue siendo un sentimiento universal, y por ello si hay algo que estas mujeres comparten con las bellas guerreras griegas es que ellas también asustan a los hombres. Son una presa engañosa, camaleónica que puede lucir cualidades de ambos estereotipos con gracia y destreza. Pero ante la incertidumbre, el depredador recula, va a lo seguro. Siempre hay presas dóciles esperando a ser cazadas, como lo fue siempre desde antaño. Gacelas, zebras, conejos. Hace tiempo que tienen un lugar fijo en la cadena alimenticia, a diferencia de la inetiquetada mujer moderna ¿es presa o depredadora? ¿o ambas? Pasarán décadas hasta que lo averigüen y será como el descubrimiento del fuego o de la rueda: revolucionará todos los paradigmas. Mientras tanto estas mujeres siguen solas, erguidas en el medio de mundo, espantando hombres. Son las temibles Espantahombres.

Langostas

2010-03-09T12:54:00.000-08:00

A mi bisabuelo y a los siete años de plaga que soportó

Alejandro Grieco cayó de bruces sobre la tierra pelada. Lo que la noche anterior había sido verde refulgente, hoy era pasto quemado, exánime. Pensar que no las escuchó. Pensar que había invertido gran parte de su hacienda en esa alfalfa efímera ¿Todo había sido un espejismo de abundancia? ¿O era esta una visión infermal, apocalíptica? El campo es traidor. El campo es malagradecido.
Alejandro Grieco frenó las lágrimas en su rostro lozano. Malditas. Impías. Górgonas diminutas y voraces ¿Cómo cortarles la cabeza? ¿Cómo desbaratar sus cuerpos escurridizos?
Alejandro Grieco se irguió estoico y desafiante. ¡Que vengan los siente años de plaga nomás! ¡que vengan!

De momias y doncellas

2010-03-08T12:58:00.000-08:00

La Doncella, cabizbaja, esquiva desde hace 500 años la mirada escrutadora de los hombres. Su belleza es sólo para el Inca, que la recluyó en su reservorío de virgenes hermosas. No recuerda su niñez en una aldea remota del Incanato, ni el momento en el que los demás notaron su dotes. Frente a ella, dos caminos posibles se despliegan: el matrimonio con un cacique o el honor del sacrificio a Viracocha. Sólo el segundo la conservaría pura para siempre, a salvo de las caricias lascivas y de la esclavitud esponsal.
Cuzco es coruscante y temible desde su ventana. Los niños desfilan en la plaza, celebrando su matrimonio simbólico. Para los tres, una misma suerte en las cavidades de la montaña.
La procesión hasta el Llullaillaco dura varios días. El desierto es impío y cruel, pero un séquito de mujeres vestidas con túnicas de colores atiende sus caprichos más insólitos.
El frío le endurece la piel y colorea sus labios. Por fin puede sentir la tierra blanca y gélida que siempre admiró desde lejos. Un quechua nunca había subido tan alto. Un quechua nunca había estado tan cerca de Viracocha.
Los niños y ella comen maiz y beben abundante chicha, pero sólo ella sabe lo que sucederá al despertar Inti. Los pequeños duermen, atontados por el alcohol. Ella los mira, absorta, horrorizada pero feliz.
La luz ya baña sus cuerpos. Los llevan en procesión a lo más alto de la montaña, donde construyeron sus moradas perpetuas, dignas de la nobleza. Depositan primero varias muñecas, cuencos y collares, que engalanarán su ofrenda a los dioses. Apenas escucha al sacerdote murmurar una oración. En su cabeza se despide del viento, del sol, del verano. Trata de sonreir, pero no puede. Ya llega una eternidad silente, en compañía de los dioses. Ya llega...
Ahora, sólo tierra.

Helen of Nowhere

2010-03-08T07:36:00.000-08:00

A mi bisabuela

Aquella noche brumosa de abril, Helen Fanner soñó con el cuerpo putrefacto de su padre. El Támesis engullía su silueta lívida y su rostro blanquecino de molusco se deformaba como el de un condenado errando en el río Estígia.

–Pappá está muerto– murmuró en el desayuno frente a sus siete hermanos menores de mirada perdida.

Frances Fanner derramó el café sobre el mantel apolillado. Su noche también había apestado a muerte. Ese día se atrincheraron en su residencia sobria y encogida para esperar la inexorable noticia. Llegó dos días más tarde, encarnada en un oficial velludo y parco.

Helen se dirigió con su figura magra y temblorosa a la morgue central. Allí lo vio, los pies sobresaliendo de la sábana. Con su palma sudada retiró el velo del rostro y suspendió su vista sobre él por varios minutos. El cuerpo de su padre parecía de cera. Las facciones estaban contorneadas por tonos verdes violáceos. La boca entreabierta, rebozada de una pasta negra. Sus cabellos y cejas habían mutado a un tono rojizo. El médico forense enumeró las causas de su muerte como a una lista de almacén: “Cinco puñaladas en el pecho, agua en los pulmones, muerte por ahogamiento”.

–Estamos arruinados- balbuceó Frances con la nariz pegada al cristal de la ventana– hija, ya hice las cuentas y no hay manera de que pueda mantenernos a los nueve…–Volvió la vista a Helen, eligiendo con destreza sus próximas palabras –Una joven soltera de clase media no puede perseguir otro futuro que el de una institutriz. – La cara de Helen se volvió de piedra y sus ojos estaban a punto de ser expulsados por sus párpados. Ante su enmudecimiento repentino, Frances prosiguió –Está decidido ferret, no hay nada más que hablar.

La Sra. Snow, una de las pomposas amistades de Frances, le informó que un riquísimo terrateniente argentino estaba buscando a una institutriz para sus tres hijos. Esa noche Frances y Helen asistieron impecables a una cena de gala en honor al distinguido visitante. Helen no pudo descifrar cuál de todos los presentes sería su futuro patrón. Lo imaginaba con el rostro trigueño y acartonado, afanoso por disimular su acento hispánico desprolijo y poseedor de unos modales presuntuosos.

– Quiero proponer un brindis por nuestro ilustre huésped argentino, Don Evaristo Unzué – vociferó el Sr. Snow tintineando su copa.

La marea de invitados se retiró para revelar una silueta coruscante. Se veía joven y vivaz e indomablemente afectuoso mientras saludaba a sus amigos. Pero nada en él era joven, aunque la luz del candelabro lo contorneaba con vigor haciéndolo copiosamente atractivo. Miró a Helen con brío e intensidad y se acercó con una reverencia. Su rostro era curtido y lozano, de facciones ibéricas cinceladas.

– La Sra. Snow me ha dicho todo de usted– susurró en un inglés acabado– si está de acuerdo partimos en tres días hacia La Argentina.

¿Pero qué era esa tierra remota con nombre mitológico? “Ar-gen-ti-na”, articularla era pronunciar un conjuro profano, con rastros de pólvora y especias. ¿Qué clase de bestias furiosas y nativos barbados la habitarían? ¿Qué costumbres arrebatadas tendrían sus colonos? Sin mayores dubitaciones, zarparon aquel domingo en el H.M.S Daffodil con destino a América del Sur y Londres se hizo pequeña, plomiza y marchita.

Rafaela, Ana María y Enrique tenían una energía que nunca había conocido en niños anglo sajones. Correteaban sin descanso por la cubierta, levantando las faldas de las damas y robando los bastones de caballeros. Por las tardes jugaban a lanzar objetos por la proa, desde libros de leyes de su padre hasta los guantes bordados de Helen. Ella los disciplinaba con la firmeza y severidad que le habían legado años de golpes con el puntero por parte de sus maestros.

El espíritu del navío se enardeció al amarrar en un puertito de Portugal, donde los cuatro pisos del crucero rebozaron de españoles gruñones e italianos latosos. Eugenio Mion y su amigo Antonio habían comprado los pasajes en cuarta clase con las liras justas en su bolsillo. Todo el pueblo de Vicenza había reunido con sacrificio aquél dinero para que unos pocos jóvenes escaparan de la hambruna y parálisis financiera hacia puertos más prometedores. “Ar-gen-ti-na”, Eugenio casi podía desmenuzarla con las yemas de los dedos en un manojo de imágenes. Imponentes ciudadelas de mármol, ferrocarriles feroces que atravesaban praderas infinitas, chimeneas que no cesaban de escupir el humo del progreso.

Vista desde abajo del muelle, Helen parecía un espejismo fatal. Y fue en lo primero en que Eugenio detuvo su mirada intensa y desvergonzada: una joven ligera y furiosa, zamarreando a unos niños explosivos. Sus hebras crispadas por el viento le daban la apariencia de una Gorgona inclemente. Sus facciones límpidas y sencillas se deformaban con cada palabra que detonaba. Para Eugenio era un espectáculo absurdamente exquisito.

–Había una vacante como mozo…te apunté–le comentó Antonio desde su camastro–acéptalo, no hay otra forma de acercarse a una dama de primera clase como esa.

Eugenio no se desanimó al ver a su mítica doncella entrar del brazo de un distinguido caballero. Relampagueó en el salón con su belleza apacible y desapercibida, casi invisible para quienes saludaban a su rígida escolta. No podían ser marido y mujer, ella no lo miraba nunca a los ojos. Y eso fue exactamente lo que hizo al servirle el vino, desbaratarla con una mirada huracanada.

Esa noche, un puñado de pasajeros de cuarta clase le ayudaron a escribir una carta en inglese a su dama misteriosa, pues esa era la lengua en la que creyó oírla hablar. Un parisino sugirió comenzarla con “Querida mía”, ya que todas las declaraciones de amor deberían empezar así. “Desconozco tu nombre, pero no olvido tu ojos”, agregó un gallego de voz ronca, rememorando a una moza de su adolescencia. Una andaluza insinuó que le faltaban unas líneas de sinceridad y aventura, y esbozó como un juramento mágico: “Amarte es un premio que voy a luchar por merecer”.

De lejos, Buenos Aires parecía un gigante sudoroso, acurrucado entre la maleza. Helen la admiraba aterrada, y con el pensamiento vaporoso escapaba de las tediosas conversaciones que afloraban en las cenas de la burguesía. Debajo de su plato sobresalía un papelito blanco. Al subir la vista, sus ojos chocaron con los de Eugenio, quien vigilaba a la distancia todos sus movimientos. Ella le sonrió con timidez y se retiró a su camarote con la excusa de un dolor de cabeza. Se prometió no leer jamás la nota, pues al día siguiente desembarcarían y no volverían a verse.

El casco de la estancia se alzaba lujurioso sobre las antiguas tierras Pampas. La flamante mata de pasto cubría sangre india reseca, que aturdía los sentidos con su hálito malsano. La inmensidad del campo atemorizaba a Helen, la casa le parecía demasiado grande y la compañía demasiado escasa. Por las noches cenaba a solas con Don Unzué, pero mantenía la vista fija en la arboleda de fundidos ramajes que se dibujaba detrás de los ventanales. Mientras la tomaba de la mano no pensaba en él, tampoco en su familia, sino en la vigorosa humedad del Támesis y en el impaciente contenido de la carta. Se sentía rehén de un Menelao criollo y lamentaba haber perdido la oportunidad de escapar con Paris.

Antes de caer el sol, Helen solía ver a un indio observarlos desde un médano lejano. Se erguía estoico en su cimarrón, aún bajo la lluvia. Sin quererlo, aquel nativo que le estacaba su mirada, le inspiraba respeto y una angustia desbordante. Entonces se estremecía recordando las historias de los malones que arrebataban a las blancas para convertirlas en esclavas. Pero ella jamás habló de sus visiones por temor de que lo mandaran fusilar.

Ese abril, Don Unzué amaneció con la garganta lacerada. Los sirvientes le afirmaron a la policía que no habían oído nada la noche anterior, pero Helen sabía que se trataba de ese indio Pampa. La expresión funesta de la víctima le recordó a la de su padre. Debía escapar de allí cuanto antes. Guardó sus pertenencias en su baúl y le rogó a los oficiales que la alcanzaran al pueblo más cercano. No sería ella la que les diría a los niños que su padre había sido asesinado. Allí gastó el poco dinero que tenía en un pasaje de tren a Buenos Aires. Por fin la pradera se desvanecía, el cielo eterno, el viento inclemente y su Menelao captor.

Al bajar del tren, Helen volvió a sentir el vértigo de una capital. Hombres monumentales y resueltos, el abrazo constante de las paredes, colores danzando sobre el gris, diareros cantando las noticias. En menos de una semana, ya había conseguido trabajo como maestra de literatura en un colegio inglés de Hurlingam. Hasta había alquilado un cuarto decente en una pensión aledaña a una iglesia anglicana.

Ese domingo celebró misa en su lengua y la ciudad se pareció aún más a su hogar. En el atrio de la iglesia, una multitud de señoras la aguardaban para hacerle infinidad de preguntas e invitarla al té de la tarde. Al quedarse sola, escrutó el cielo y sonrió sin quererlo. Al costado de las escaleras, un hombre de cabellera prieta canturreaba en italiano mientras cortaba el pasto. Helen apretó con ansiedad el sobre cerrado que llevaba a diario en su bolsillo. Debía de ser él. Debía de ser el muchacho del barco. Calma, tendría muchos domingos para averiguarlo. Después de todo, ahora era Helena de Buenos Aires.

De dobles inesperados

2010-02-16T12:50:00.000-08:00

Allí la vi, macilenta y sudorosa, esperando su tostado y su lágrima. Piel transparente que delataba unas venas violáceas dilatadas. Ropa negra envolviendo su cuerpo como una burka, como un ataud. Cabellera castaña y desobediente.
Pensé en Cortazar y sus dobles. Recordé una de sus anécdotas, en la que él creyó encontrarse en la playa con un niño idéntico a él cuando tenía 5 años. Me aterró pensar que las espaldas de esa mujer que esperaba en la cola del Mc Donalds pertenecían a mi doble versión 35 años.
Sí, yo era tan blanca como ella. Mismo color de pelo, diez kilos menos. Y lo peor, ella había ordenado mi pedido habitual: ¡tostado paupérrimo y lágrima aguada!
Si estaba toda vestida de negro, indicaba que había engordado recientemente y que se avergonzaba de su cuerpo. Espero que haya sido por algún embarazo y no por noches desesperadas de helado y chocolates. Por favor, que viva con diez hijos y no diez gatos. De darse vuelta me hubiese encontrado con el mismísimo rostro de Láquesis, la asignadora de destinos.
Nunca había podido palpar mi futuro con tanta corporeidad. Tan desagradable, tan flácido. ¿Sería una advertencia? ¿Un anuncio inexorable? ¿Sería que mi yo del futuro había viajado en el Delorian para alertarme?
Muchas preguntas para la mujer de negro. Por suerte ya había desaparecido entre las mesas. Por si acaso, nunca voy a ir a adivinarme la suerte.

Un rostro, todos los rostros

2010-02-16T05:43:00.000-08:00

Devoro los escalones del museo con torpeza. La necesidad volcánica de verlo me tiene aletargada y me abro paso con violencia. Su fuerza gravitatoria me lleva hacia él, al encuentro que nos debemos hace rato. Esos son los ojos que me acosan. Ese es el rostro que es todos los rostros. Frente a frente somos iguales, Juanito Laguna y yo.

Antonio Berni no quería que lo olvide. Quizás deseaba que me asedie su fisonomía de cartón y tela, como a él lo perseguía el recuerdo lacerante de los niños santiagueños. Su pobreza es la de Juanito: descarnada, cotidiana y omitida. Su pobreza me interpela con una intensidad punzante que jamás me había permitido conocer. “Para esto existe el Arte – sentencio – para enrostrarnos la realidad que nos olvidamos de ver”.

El Arte individualiza a la pobreza. Como el mago taciturno de Las ruinas circulares, el Arte sueña a sus personajes con integridad minuciosa y los impone a la realidad. Les da facciones y nombres. Les concede historias y sueños. En las escalinatas de Odessa, en contraste con los soldados análogos del Zar, Serguéi Eisenstein inmortaliza a la anciana indignada, al mendigo sin piernas, al niño desvalido y a su madre desesperada. Sus expresiones agudas superan la función estética de la obra para calar en la memoria del espectador. Cómo olvidar al sagaz Lazarillo de Tormes robando migajas del pan consagrado. Cómo deshacernos de Charles Chaplin comiendo la suela de su zapato.

El Arte dignifica a la pobreza. Como en la Antigüedad, sus hacedores elevan la realidad y la convierten en una expresión divina. Nos acercan historias de superación personal acompañadas de valores intactos y una voluntad inoxidable. En el film The Pursuit of Happyness vemos a un Chris Gardner honesto y perseverante, que alcanza el trabajo anhelado luego de experimentar la miseria en primera persona. Charles Dickens retrata a Oliver Twist como un niño astuto y rebuscado, que vence los males sociales de la época y recupera su posición arrebatada. El Arte toma dos tragedias cotidianas y hace de sus protagonistas héroes dramáticos.

El Arte es la autopsia de la pobreza. La diseca hasta exponer su anatomía más escabrosa y fétida. No teme canalizar por su subjetividad la crudeza y desesperación que observa en los sectores menos favorecidos de la Sociedad. Así, vivifica imágenes que magullan nuestra conciencia. La tuberculosa Fantine de Les Miserables vendiendo su cabello y sus dientes para mantener a su hija. La Cerillera de Andersen encendiendo su último fósforo para luego morir de frio en la calle. El joven mendigo de Murillo, cabizbajo y exánime. Jamal, Salim y Latika de Slumdog Millonaire durmiendo en un basurero hediondo de Bombay.

El Arte le da visibilidad a la pobreza. Como vicario de la realidad, la exhibe en escenarios, papel, museos y pantallas. Con él, permitimos que la pobreza entre en nuestro propio living y fraternice con nuestro círculo íntimo. Allí, el vicario oficia el ritual iniciático: corta la venda de nuestros ojos y nos enfrenta a las más temibles quimeras. Hambre. Exclusión. Ignorancia. Discriminación. Delincuencia. Drogadicción. Promiscuidad. La extrambientación es irreversible. Ya no podemos ignorar a la anciana que duerme en nuestro palier, al niño que pide monedas en el semáforo, a la madre que ruega por alimentos en la puerta del supermercado. No podemos desconocerlos porque el Arte los ha nombrado en nosotros. Son Juanitos, Fantines, Olivers y Latikas. Sabemos de sus sufrimientos, carencias y marginalidad. El Arte no nos deja escapar: nos inquieta a comprometernos con ellos, a querer ser motores del cambio por una Sociedad más justa.

Caronte reloaded

2010-02-03T12:54:00.000-08:00

Sospecho de la Línea H. Es la única que despide chillidos fantasmagóricos mientras se sacude por los túneles. Si cerrás los ojos es lo más parecido que podés encontrar en Buenos Aires a navegar en la barca de Caronte. Me lo imagino al Barquero conduciendo vertiginosamente la locomotora del subte, erguido y silente, con una expresión recia y fatal.
Estoy segura de que el tramo en construcción entre estación Once y Corrientes es el nuevo trecho al submundo. Sólo pasa en el último viaje del día: si no te bajás al final del recorrido, Caronte te arrastra con él. Atraviesa la pared con vehemencia hasta la estación terminal: Inframundo. Una voz gangosa anuncia "Estación terminal, no hay combinaciones, todos los condenados deben descender del vehículo".
Empezás a notar que estás transpirando más de lo normal. Las puertas se azotan con violencia y bajan los pasajeros con gesto resignado.Te asombrás de lo parecido que es a la entrada de Disney. Ves cuerpos lánguidos haciendo fila para sacarse fotos con los muñecos disfrazados de Hitler y Nerón. La Reina de Corazones corta cabezas en un podio y luego las autografía. Vlad Dracul tiene un show de luz y sonido. Jack el Destripador hace globos con forma de animales con unas vísceras.
Bueno después de todo no está tan mal. Pensaste que iba a ser de fuego y azufre. Esto tiene bastante onda. Eso sí, no te olvidás de darle su propina al Barquero, no vaya a ser que te devuelva a Buenos Aires.

Sensación Térmica 38.1ºC

2010-01-29T12:56:00.000-08:00

Buenos Aires, 38.1ºC

Cuerpos dilatados en el vapor del subte
Pavimento empastado en las suelas
Miembros laxos de gitanos
que venden frutas en la vereda

La traspiración dibuja las remeras
Los aire acondicionados escupen sus sobras
Transeúntes que se esquivan repugnados
y marcan con sudor el caño de un colectivo

Sensación térmica 38.1ºC
Arde la hoguera invisible y nuestro mundo se seca
La sangre hirviendo inflama mis venas
Mi piel se chamusca, mi pelo es de paja
Los labios se quiebran, mis huesos enloquecen.

Necesito la sombra de tu espalda
Morder tu corazón tierno y fibroso
Drenar su sangre vigorosa
Y calmar mi sed por tu cuerpo

Bañarme en vos, en tus recovecos
Airearme en la brisa de tu aliento
Dormir una siesta en tu pecho
Y deambular entre tus espejismos

Sensación térmica 38.1ºC
En vos, son vacaciones

Te equivocaste de J

2010-01-26T11:11:00.000-08:00

Un chino osó pararse en la segunda J de "Jujuy". Esa es mi J. Ahi se abre exactamente la puerta del subte. Si mañana lo vuelvo a encontrar en mi lugar estratégico, voy a tener que usar la fuerza. Espero que no sepa karate. Aunque los chinos no deben tener mucha energía, sólo se alimentan de arroz. Estos amarillos ya estan sobrepoblando el mundo.

Hambrienta de mar

2010-01-19T13:12:00.000-08:00

Estoy hambrienta de mar

de su abrazo bragado y robusto

quiero quebrar su superficie mutante

y marearme en el zarandeo de sus olas

Estoy hambrienta de mar

del sentimiento de vigilancia perpetua

enemigos tiesos en su lobreguez

mi rostro oculto se subleva

Estoy hambrienta de mar

del delicioso rumor entre nosotros

adivinar tu contorno entre la espuma

volver a casa con la ropa en la mano

Estoy hambrienta de mar

en él me siento peregrina, exploradora

una niña maldita y bendecida

que vuelve a su hogar por instinto

Estoy hambrienta de mar

de celebrar su furiosa presencia

ojos que asoman entre humores verduzcos

cuerpo que ondea en una tumba silente

La muerte del pavo real

2010-01-18T08:20:00.000-08:00

Cuando lo volvió a ver, el pavo real ya estaba maltrecho, con sus plumas decoloradas e inertes. Recordó cómo su abuela, doña Rosario Iparraguirre, lo había traído del lejano Paraguay junto con un monito revoltoso que les robaba las tijeras en las tardes de bordado. Sí, allí pasaban el invierno, en un lujoso hotel de Villarrica, donde las bondades del clima amainaban el asma de sus tíos.

El fulgor de su estancia San Rafael, con sus amplias galerías y cortinas granate, se había desvanecido como una civilización gloriosa de la que sólo quedaban escombros. El pavo real desfilaba moribundo, persiguiendo a los fantasmas de las yeguas indómitas que solían habitarlo. Cerró desesperada los ojos y casi oyó la canción del viento entre los infinitos campos de trigo. Pero de la opulencia y el derroche de su casta no quedaba signo alguno. Ni siquiera el nombre de San Rafael, borrado en la piedra como un impronunciable tabú.

"La Sarunga", leyó compungida. Y se alejó cabizbaja hacia la tumultuosa Buenos Aires, exorcizando culpas y memorias punzantes. No volvió ni una vez la vista a su Entre Ríos natal. Tampoco al pavo real agonizante.

Lluvia de verano

2009-12-13T17:05:00.000-08:00

A mis bisabuelos

Cuando el tren cruzó el río Gualeguay, Ana María se derrumbó con suavidad sobre la ventana. Desplegó sus ojos con fascinación para absorber cada color de su segmento preferido del viaje. En la estación de Rosario del Tala las esperaba su criada india, atontada por el calor, para llevarlas al hotel Delfino. Al comenzar el verano, todo el pueblo esperaba la llegada de la Sra. Unanue y sus encantadoras hijas. Su fugaz estadía lo reavivaba de manera imperceptible: había tertulias todas las noches y la plaza pululaba de jóvenes deseosos de tropezarse con aquellas señoritas de ciudad.
A pesar de sus modales de alcurnia, Ana María era en esencia una mujer de campo. Todo el brillo de la Buenos Aires de la Belle Epoque se desvanecía con el perfume del pasto mojado o con la danza de los rayos de sol entre los algarrobos. Todos los años debía volver al campo para desintoxicarse de los rituales de la alta sociedad y redescubrirse a sí misma como una joven minúscula y sencilla. Allí, el contorno del pretendiente arrancado por la tuberculosis emergía sin impurezas, con su mirada diáfana y ropajes resplandecientes. Allí ya no era la treintañera que rechazaba pretendientes adinerados, sino una criatura ligera que podía perderse por horas entre los pastizales. Pronto llegarían los peones para conducirlas del pueblo a su añorado destino.
Ese verano llovió como nunca y los caminos se tornaron en barriales intransitables. La señora Unanue dibujó una mueca de desaprobación cuando leyó el telegrama de su esposo: “No podemos recogerlas. stop. Todos los caminos están cerrados. stop. Deben quedarse en el pueblo toda la semana. stop.”Un simple incidente no desesperaría a una mujer cosmopolita como Rosario Iparraguirre de Unanue. Decidida a matar la espera, ocupó su tiempo en perfeccionar su habilidad en las cartas. María Elena y Rosarito, las menores de la familia, no cesaron de devorar novelas románticas y caballerescas. Ana María, en cambió, decidió aventurarse más allá del hotel y conocer el simpático pueblito que las tenía prisioneras.
La noche entrerriana no mitigó el calor denso y pegajoso. Sin embargo, no pudo con la señora Unanue y sus hijas, quienes bajaron impecables al restaurante del hotel. La cena transcurrió en silencio y señora Unanue no resistió el impulso de continuar el juego de cartas que había dejado suspendido en su habitación.
Libradas de su chaperona, las tres hermanas estudiaron detalladamente todo el salón. Parejas cenando, hombres maduros en reuniones de negocios, mozos secando vasos, una puerta giratoria. Parejas tomando una copa, hombres maduros pagando la cuenta, mozos doblando manteles, una puerta giratoria. Parejas esperando la adición, hombres maduros retirándose, mozos levantando las mesas, una puerta giratoria escupiendo a tres hombres. Tres hombres acercándose.
“Cesar, Alberto y yo soy Alejandro, encantados señoritas”, canturreó el más alto. María Elena y Rosarito intercambiaron una mirada cómplice de excitación. Ana María traspasó sus finos trajes y aires de playboy para deshojarlos como tres jovencitos que no conocían las asperezas de la vida y mucho menos el amor altruista y sacrificado. Estos interinos eran como los porteños que la rondaban, pero con una tonada simpática y modales más cortesanos. Se quedaría un rato para acompañar a sus hermanas en edad de merecer. Pasados los treinta, una mujer no estaba para esos juegos. Pasado el amor, una mujer les escapaba.
Unos cafés después, Ana María había desbaratado su postura premeditada de corsé. Se hallaba hablando de su campo, de sus senderos cándidos poblados de flores y de sus charcos mansos y profundos. Las sensaciones se densificaban a medida que las encerraba en palabras. Alejandro, de porte bohemio, asentía con el rostro iluminado. “Así también te imagino a vos”, le dijo.
La mañana siguiente trajo a los peones camuflados en polvo con cuatro yeguas para escoltarlas a su estancia. Mientras se alejaba de Rosario del Tala, Ana María miró atrás por primera vez. Las notas de Desde el Alma danzaron en su cabeza y sonrió en el anonimato. Hacía años que no tenía una razón para volver.

Mi infancia en anécdotas

2009-12-02T10:00:00.000-08:00

Escenas fugaces que no quiero que se me escapen:

Terremoto en el 1ero A

El piso de mi abuela temblaba de vez en cuando. Nunca dejaba de facinarme esa sutil sacudida del subte D, que me invitaba a imaginarme un mundo subterráneo, plagado de enanos y trolls. Pensaba en toda la gente que estaba pasando en ese instante bajo mis pies. Sí, el subte me fascinaba: la brisa caliente que exhalaba su entrada, el vaho de los cuerpos estresados, los rostros contracturados, los rostros anhelantes por la llegada al hogar. Andar en subte era casi tan divertido como caminar rápido por Santa Fe. Como interina, adoraba sumanrme a la corriente de personas apuradas, figuras inertes, sin alma, que transitaban la melancólica Buenos Aires. En mi Mardel eramos todos felices. No por nada le decían La Feliz.

Papá Noel y su distribuidora

Elegí una bicicleta de varoncito. La vi con mi papá en la bicicletería, con tonalidades verduscas y unas pequeñas estrellitas en el asiento. No conocía entonces el verde musgo, el verde militar, el verde botella. Era sencillamente una bicicleta verde. Tardé en entender cómo había hecho Papá Noel para llevarla a mi arbolito. Empecé a pensar que quizás con tantos niños en el mundo, el barbudo se había convertido en un distribuidor de juguetes. Esa noche creí verlo. Estaba segura, una luz fugaz en el jardín con forma de trineo. Hasta el día de hoy me la acuerdo como si hubiese sido real. Parece que esa bici había hecho de Noel mi héroe.

Mi abuelo mágico

Para mí, mi abuelo era lo más cercano a un arlequín. Siempre entraba con un chocolate posado sobre su cabeza, esperando a que reaccionemos desesperados. A veces hasta se ponía un sombrero ridículo y hacía como si nada. Sabía muchos trucos de magia con cartas y adoraba cantarnos canciones de antaño, inclusive algunos tangos. En ellos se traslucía su figura esbelta y gallarda, bailando agraciada en las fiestas del pueblo. Es una maña que nunca lo abandonó, inclusive carcomido por el alzeheimer, al escuchar unas notas en el piano se lanzaba al salón del geriátrico a orquestrar unos pasos. Los viejos putrefactos lo aplaudían como a Astaire.

Las artimanias de la Rata Pérez

Cuando estaban mis abuelos en casa, el Ratón Pérez era millonario. Desde la cama vecina, veía cómo mi hermanita encontraba sumas generosas en un sobre cada vez que expulsaba un diente de leche. Su timing era perfecto. Pensar que la primera vez la Rata Pérez me trajo un jabón y una gorra de baño. Otra vez se me cayó un diente mientras estaba con anginas. Desperté la mañana siguiente y busqué con avidez debajo de mi almohada. Nada. Nada entre las sábanas. "Buscá en la almohada del medio", dijo mamá. Allí estaba una maso de cartas de Sara Kay. ¿Cómo había hecho el Ratón para meterlo ahí? Era un comportamiento inusual de Pérez. Busqué durante días su cuevita en la pared para agradecerle tan acertado regalo. ¡Rata escurridiza!

El poeta cotidiano

2009-11-30T12:49:00.000-08:00

Felicitaciones a Pacheco, un poeta de versos sencillos, por recibir el máximo galardón de nuestra lengua. No necesitaba este premio para confirmar su maestría.

"Y el reposo del fuego es tomar forma
con su pleno poder de transformarse.
fuego del aire y soledad del fuego.
al incendiar el aire que es de fuego.
Fuego es el mundo que se extingue y prende
para durar (fue siempre) eternamente."

Fragmento de "El reposo del fuego", de José Pacheco

Abyectos

2009-11-24T05:47:00.000-08:00

abyecto, ta.
(Del lat. abiectus, part. pas. de abiicĕre, rebajar, envilecer).
1. adj. Despreciable, vil en extremo.
2. adj. desus. humillado (‖ abatido en el orgullo).

En el indispensable diccionario de la Real Academia me topé con esta palabra: abyecto. Seis letras que comprimen cara y cruz de una escena histórica.
El héroe cabizbajo y vencido yace en en campo húmedo de batalla. De nada sirve luchar por el escarpado y boscoso Belgrado, tierra de su ancestros. De nada sirve sostener las murallas ante el bombardeo incesante. Hungría debe caer. Y la Cristiandad con ella.
Los ejercitos oscuros ya cruzaron el Danubio. Infame y triunfante, Suleimán beberá esa noche en el palacio de Buda. O Suleimán el Magnífico.
Ambos, el Rey Luis y su ejecutor son abyectos para los ojos de su enemigo. Sólo uno lo es para los de sus aliados.

Friday Fatal Atraction

2009-11-18T04:58:00.000-08:00

ENTRANDO AL BAÑO DE FRIDAY'S PUERTO MADERO:

- Soy tu sombra- dice ella mordiéndose los labios con avidez.
- ... -Aturdido, él, espera petrificado la llegada de la bestia. Se siete mínimo, indefenso, una gacela.

- Te vine a buscar- afirma la cazadora con descaro. Aprovecha el desconcierto de su víctima y acorta la distancia de los cuerpos. Él respira el aire que ella exhala para atontarlo. Ella busca sus labios y la gravedad se encarga del resto.

SALIENDO DEL BAÑO DE FRIDAY'S PUERTO MADERO:

-¿Por qué me estás peleando?- Balbucea ella con neviosa desesperación. Quién sabe, podría estar armada. Incluso ser una acosadora de la talla de Glenn Close en Atracción Fatal. Pero lo vuelve a besar con furia, menos mal que no nos mató a todos..

- ... -Él la besa sumiso, obediente y faldero.

-¿Qué te parece si vamos para allá asi te vas despertando?-Propone la depredadora. Lo querría llevar a su mesa, para mostrarlo como trofeo ante sus amigas. O peor, a su departamento, donde él no podría escaparse por días. Lo tendría atado a su cama, drogado y desnutrido. Lo encontrarían semanas después, despojado de su sano juicio. Pensaría que todo había sido brumoso un delirio y eventualmente lo reprimiría. Lamentaría el nefasto instante en que cedió a la comehombres.

-¡Decí que no!- Escupo mientras me alejo por las escaleras. La verborragia me vence, tengo que salvar su vida.

Me voy, sin saber qué fue de la fiera y su presa. La semana que viene prenderé TN como todas las mañanas y ahi lo veré: "Escape milagroso: Estuvo secuestrado una semana por una acosadora sexual".

Sobre Minotauros y Teseos

2009-11-12T12:05:00.000-08:00

Una amiga tuvo una cita la otra noche. Charlaron hasta cansarse, motivados por la cerveza y el afán de chusmerío. Desbordó una lluvia veraniega que no los inquietó. Cuando estaban llegando a su edificio, mi amiga cruzó sin ver el semáforo. Unos brazos cargados de adrenalina la atraparon de la cintura y la amarraron al cuerpo del héroe del momento. Allí estaba ella, en un momento de Hollywood: llovía y el hombre que le acababa de salvar la vida la tenía aferrada a su pecho. Sólo faltaba el beso. Un beso apasionado en el medio de la avenida Santa Fe, con transeúntes celebrando. Pero el rostro del héroe la repugnaba. Tanto, que si volteaba la magia se desvanecería. Allí estaba, en los brazos del Minotauro.

Un hombre del que nos encantaría estar enamoradas. Inteligente, bueno, divertido, exitoso...pero incapaz de erizarnos un pelo del brazo. "Si no fuera por esa cara, por esa cara..."Sí, si no fuera por el semblante repulsivo, el Minotauro sería perfecto.

Pero, ¿qué haríamos sin el Minotauro? ¿Sin la ilusión de que un ser casi perfecto añora nuestra gracia? Lo necesitamos, por el autoestima tirana. Dejamos que llene las noches sin programas y endulce nuestros oídos. Eso sí, siempre con 50cm de distancia.

Hasta que llega Teseo. El hombre flamígero e irresistible. Él sí que lo tiene todo: belleza, hombría, misterio. Siempre lo admiramos de lejos y si logramos beber furtivamente de su divinidad, jamás llegamos a descifrar su enigma. Queremos que él sea nuestro héroe. Que él nos sacuda bajo la lluvia...pero estas situaciones sólo ocurren en las películas pochocleras, donde todos los protagonistas derrochan encanto. En la vida real el heroico e imbatible Teseo pasa por nuestro lado sin voltear. A veces nos saluda desde lejos y rara vez nos llama por nuestro nombre.

También necesitamos de Teseo. Un ser perfecto que tuvimos una sola noche, un eclipse, un rockstar. Parece tener todo lo que necesitamos, pero nunca lo sabremos con certeza. De hacerlo, saltaría su costado humano y dejaría de ser Teseo.

Minotauro y Teseo no pueden existir sin el otro. El monstruo realza la perfección del héroe, y éste la completitud del primero. En nuestro razonamiento emocional también necesitamos de esa dualidad. Debemos sentir que podemos elegir, que podemos categorizar. Queremos sentirnos damiselas entre una bestia y un galán temerario.

¿Tenemos que elegir? ¡No! Teseo está en el plano de lo inalcanzable. Jamás podríamos tener una relación con él porque descubriríamos que es mujeriego, vago o con pocas luces, y afloraría nuestra incompatibilidad. Mejor mirarlo de lejos.

En cambio el Minotauro...todo con él es posible. Tendríamos que mirarlo con cariño, amando sus defectos supercifiales, dicíendole que es un "chico interesante" o una "belleza exótica" o que "tiene facciones de hombre". Con el Minotauro podríamos tener una relación sólida y llegaría el día que no nos asustaríamos al despertar a la mañana. Sí, el Minotauro querido es la mejor elección...¡al menos que logremos domesticar a Teseo!

Volver al pago

2009-11-11T06:59:00.000-08:00

"Me da ganas y a la vez me inquietan, los recuerdos del pago en mí..."

¡Feliz día de la Tradición! (10/11)

Por las rejas
robo un recorte de cielo
para drenar su quietud
y volver al pago

Por la avenida plomiza
busco paisanos
que me miren hondo
para volver al pago

Por las veredas umbrosas
busco un vientito salado
que me reavive el espíritu
para volver al pago

En el colectivo furioso
saludo a gente desteñida
para sacarle una sonrisa
y volver al pago

En mi edificio empachado
llamo a mis vecinos por su nombre
para romper el anonimato
y volver al pago

Entre mates reímos
de papelones viejos
y amores sepultados
los sacamos del cajón
para volver al pago

Entre amigos descubro
mi pedacito de arena:
cierro los ojos
el sol ya me quema
respiro hasta hinchrme
estoy de vuelta
volví al pago

Felis silvestris catus

2009-11-04T10:31:00.001-08:00

Los hombres no saben que pensamos tanto. De sospecharlo, tendrían más cuidado al elegir los regalos...¡sí, analizamos todo!
Un brasilero semi-desconocido me regaló un gato. Iluso si pensó que no iba a "ver más allá de lo evidente" (citando a Leono). ¿Qué me habrá querido decir con un gato? ¿Que SOY un gato? Los hombres no son tan básicos...
Los egipcios consideraban deidades a estos felinos domésticos, incluso los momificaban. ¿Que soy una DIOSA?
En la Edad Media se los consideraba familiares de las brujas, se los quemaba vivos y se los tiraba desde los balcones en las festividades. ¿Que soy una BRUJA? ¿Que traigo mala suerte? ¿Que transmito peste bubónica?
Los tibetanos los hicieron guardianes de sus templos por su robustez ostensible e inteligencia. ¿Que soy BRILLANTE?
Mmm los hombres no hacen semejante minucioso análisis...

Consejo: Piensen más antes de regalar un gato. Mejor aún, ¡no nos regalen nada!

Ojos negros sobre fondo negro

2009-10-14T08:21:00.000-07:00

En tus ojos el universo me mira
Un abismo incógnito
Un agujero negro
Astros que alcanzo y se escapan.

En tus ojos hay una fosa
en la que laten titanes y quimeras.
Tabúes sepultados
Y encuentros profanos
Revolotean bajo tu superficie
Límpida y casta.

En tus ojos de cimarrón
hay una fiera agazapada,
una bestia sin forma.
Colmillos y garras
arrancan los músculos fundidos
y roen ávidos los huesos.
Gemidos primitivos
nos devuelven al barro.

En tus ojos de huracán,
Una excusa se avecina.
Lo que fue de noche
Será arrasado de día.

En tus ojos de gitano

Las promesas me estacan.

Un gualicho que me atonta

Me ata a vos, a la nada.

En tus ojos magnéticos

El mar me tira,

Me arrastra a tu seno

Para venderte mi libertad

Por una hora de besos.

En tus ojos negros,

que son la oscuridad misma

Hay dos cuerpos ajenos

que se tantean con caricias.

En tus ojos serpenteantes
la virtud olvida su nombre.

En tus ojos de tierra mojada
Adán muerde la pulpa fibrosa.

En tus ojos, que son todos los ojos,
Me miran todos los hombres.

The Blue Witch in Joggins

2009-10-02T07:10:00.000-07:00

Hace días queno posteo nada. Estoy invirtiendo mi inspiración en un cuento metódico, que seguramente termine entendiendo yo sola...

No podía dejar de plasmar en la web estos momentos fugaces que viví en estos días de absentismo virtual:

Jogging fugitivo

Lo vi de reojo, elongando en una porción de pasto del parque. Me gustó al instante, como me suele pasar a mí: todo o nada. Sentí una carga mágnética erizando mi espalda, era mi intuición femenina confirmando que estaba siendo observada.
"¿Qué hago? ¿Paro de correr o no?" Cuando recobré mi lucidez ya me había alejado unos 50m. "En la próxima vuelta lo intercepto". Pero estos arrebatos siempre terminan igual...obviamente ya se había ido. Conozco pocas de estas historias con final feliz. Arriba, Dios se retorcía a carcajadas.
"Nota mental: sólo pasa en las películas"

Pero que las hay, las hay

Hace unos días vi una bruja. Estaba almorzando en una parrilla con mi mamá y no pude pensar en nada más. Una berruga en la nariz, gordura deforme, pelo corto salpicado de canas y mirada punzante. No podía escapar del estereotipo. Entre balbuceos, hablaba de una infidelidad: una mujer hermosa que había traicionado a su marido golpeador.
Sin darme cuenta, me devolvió la mirada. "Noooo, seguro que me ojeó". Recordé la película de la bruja que encerraba a una niñita en un cuadro.
"Nota mental: no olvidar que las brujas leen el pensamiento".

Barney Blue

Plaza, carrousel y mocosos exitados. Mamás gritando como górgonas y pochocleros ofreciendo sus manjares adictivos. Viejas intercambiando chismes y alimentando a los gatos. Y en un banquito blanco, un Barney deprimido.
Confieso que siempre odié a los muñecos de las plazas, especialmente a Barney, exesivamente feliz. Ni siquiera abracé a Mickey cuando fui a Disney. Supongo que siempre fui conciente de que abajo de esa pantomima había un hombre, un H-O-M-B-R-E. Un vecino, un borracho, un pedófilo o Yabrán. Todo era posible. Abrazar al muñeco era estrechame con un depravado.
Pero vi al dinosario venido a menos, cabizbajo, con los pies colgando. Dinosaurio rotoso y fosilizado. "¿Estoy sintiendo lástima por Barney?" Sí, el reptil había traslucido su humanidad.
Me pregunté si lo aquejaban problemas terrenales o el bienestar de los niños en el mundo. Quizás el hombre subyacente tenía el corazón roto o estaba desempleado. No sé, Barney también tenía sentimientos.
Me sentí mal por todas las veces que deseé que lo ataquen los perros. Me deslicé lentamente a su encuentro. "¿Cómo será el rostro debajo del dinosaurio?" La intriga me inquietaba.
-"Adios mamitaaa"
"Nota mental: Barney, inmundo animal"

Dead or alive?

2009-09-10T09:04:00.000-07:00

Pobladores bizarros de los McDonalds 24hs y de las estaciones de servicio. Son la figurita repetida de todas las salidas que terminan con un desayuno, el tema de conversación que divierte por horas y genera interrogantes insólitos... ¿Zombies? ¿Vagabundos? ¿Jubilados homeless? ¿Estarán haciendo un trámite en Capital y no querrán pagar el hotel?
Siempre están aunque no los veas: ancianos andrajosos, sepultados de bolsos, cabeceando de sueño. Se apropian de una mesa entera y la convierten en su pequeña habitación, la poblan de revistas y provisiones para la estadía. A veces son parte del paisaje, otras disparan discusiones sobre la desigualdad argentina.

Ciudadanos de la vigilia porteña, moviliario del patio de comidas, esfinges icógnitas, sabios errantes, ermitaños posmodernos ¿De dónde vienen? ¿Hace cuánto tiempo que están sentados ahí? ¿Qué están esperando? Nunca sabemos, pero nos entretiene adivinar realidades posibles. Eso hasta que alguno rompa la barrera urbana y se anime a preguntarles.

La ira de El Chamán

2009-09-01T12:46:00.000-07:00

Para entender esta entrada :http://pelidonte.blogspot.com/2009/07/mas-respeto-con-el-chaman.html

Me había reído de ella y el Universo conspiró en mi contra. El sábado pasado, cuando regresaba de una noche despreocupada, había algo irregular en la escena. El Chamán no estaba durmiendo en la puerta de mi edificio, tapada de chucherías hediondas. Como vaticiné, saltó feroz a mi encuentro. Apenas logré meter la llave con lucidez sobrenatural y entrar en el palier.
Del otro lado del vidrio me la encontré frente a frente. Una máscara milenaria que balbuceó en quechua o guaraní una maraña de insultos sacrílegos. "¡¡¡Me robaron todo, lo tenés ahi adentro, abrime!!!", alcancé a entender. Confieso que corrí hacia el asensor, pero sus gritos séguían rebotando. ¿Quién le habrá robado? ¿Quién osó jugar esa broma macabra contra un habitante del mundo espiritual? ¿No era conciente de la ira infernal del mágico Chamán? "Seguramente fueron unos adolescentes borrachos", me dije. Sí, muchas veces el equilibrio del Universo es perturbado por las acciones más tontas.

El poeta clandestino

2009-08-31T05:51:00.000-07:00

En un Mc Donalds de San Isidro, un anciano solitario escribe unas líneas efervescentes a un amor imposible:

"Los pájaros de tu boca volaron hacia los árboles de mis oídos"

Sin quererlo, imaginé a su musa... Una viuda de unos sesenta años, reticente a la moda, de cabello castaño crispado y labios rojos, como los usaba mi abuela en su juventud. La llamé "Mirna, la dama durmiente".
Ví sus tertulias de libros polvorientos y earl grey tea. Un parloir tupido de antigüedades, un ventanal que trasluce un jardín selvático, dos sillones Luis XVI y una escultura romana, olvidada en un recoveco. Sobre la chimenea, el retrato del marido fallecido, custodiando la escena.

Dos amantes implícitos planean una jugada que nunca comienza. Dos cuerpos entumecidos se declaran amor en frases cotidianas: "¿Más té?", "Claramente Quevedo no se refería a eso".

Sí, Quevedo. Leen a Quevedo toda la tarde, hasta que el sol se rinde exánime en las rígidas cortinas. "Y que no hay muerte mayor, Que el tenerla y no morir: ¡qué mentiroso vivir!¡qué puro morir de amor!", exhalaba él. Besarla lo fulminaría al instante.

Jamás se tocaron: él mantenía la distancia prudente de los caballeros a la antingua. Sin quererlo, repetían la singular historia de Florencio y Fermina: él la admiraba desde mancebo y de adolescentes compartieron un inocente amorío, pero ella se casó con otro. Ahora viuda, retomaban una idea abstracta de amor: Té, miradas y Quevedo.

Por eso él, conteniendo el arrebato impetuoso, corría hacía el Mc Donalds de la esquina a escribir versos clandestinos. La noche siempre terminaba con un encuentro imaginario. Con palabras que articuladas fundían a los amantes en un cuarto secreto. Allí, ella todavía era la moza de ojos inquietos, y él, un jóven con mayor osadía.

Un domingo a la noche, un anciano solitario escribe unas líneas efervescentes a un amor imposible. Ya no está tan solo.

Mis inquilinos imaginarios

2009-08-28T07:46:00.000-07:00

"Las personas reales están repletas de seres imaginarios"
Graham Greene

Lista de mis inquilinos imaginarios:

1- Fermina la Cruciadicta- Esfanática de la ortografía y tiene el impulso descontrolado de corregir acentos en carteles de la vía pública.
2-Úrsula Argento - Le gusta veredear y tomarse un buen mate dulce. Confiesa ser fanática de Los Tekis y de 'No te lo pongas'.
3- La mujer sin cabeza- Asesina de pitufos, se desespera por romper las burbujitas de plástico.

One night only

2009-08-26T12:49:00.000-07:00

Cuando ya estaba arriba del colectivo, miré su espalda en fuga. El hechizo se había evaporado, laxando mis músculos, alarmando mi conciencia. Sólo un segundo y había olvidado sus facciones desordenadas. Esa fue la careta que el Amor usó esa noche.

La teoría del delfín

2009-08-13T13:35:00.000-07:00

Mujer delfín. f. mujer fatal, exitosa e imbatible.

Una tarde de mate nos cansamos de las mujeres "a las que le sale todo bien". Consiguen los hombres codiciados, el trabajo envidiable, hacen pilates y cocinan tallarines amasados a mano.

¡Había que etiquetarlas sin chistar!: "conoce a tu enemigo", sentenciaba Sun Tzu.

La mateína tardó en nutrir nuestras neuronas. Era una empresa ardua encontrar un término acertado para semejantes deidades modernas. Son criaturas jóvenes de la Sociedad, resultantes del feminismo, de hollywood y del feng shui. Las frases que revolotean en su presencia incluyen: "Donde pone el ojo, pone la bala", "Dios la ama" y "No deja títere con cabeza".

Por ver tanto Animal Planet, hilamos un término mordaz: "Mujer Delfín".

Seres escurridizos y curvilíneos, que aglutinan la suerte que esquiva a las demás mujeres. Desfile de gracia inaccesible, diestras en un amplio repertorio de trucos que dejan exánimes a su público. Eclipsan a las mujeres fatales de Hollywood, son exitosas profesionales y damas multiuso. Los náufragos las consideran su salvación, pero en un capítulo de Los Simpson las muestran como en verdad son: traicioneras y abandonadoras.

¿Por qué las mujeres nos atragantamos de peluda envidia al verlas entrar? ¿Por qué vigilamos a nuestros novios cuando rondan? ¿Por qué las tratamos con indecoroso desdén? ¿Por qué son un radiador para "chicos bien"?

Todo es pura teoría basada en una superficial investigación de campo: La teoría del delfín.

Ésta sostiene que las Mujeres Delfín logran todo lo que se proponen y que poseen un cupo ilimitado de suerte divina. Simplemente son mujeres favorecidas por Dios, el Karma y el horóscopo.

Tenía que desbaratar esta teoría. Desacreditarla, por el bien de la salud mental femenina. Por eso acudí a mi Mujer Delfín más cercana, una de mis amigas de la infancia. Tras horas de charla y DVDs cursis, me fulminó una anagnórisis: ella es prisionera de aquel estereotipo.

Al conocerla, uno absorbe la primera información que dispara: pelo rubio de publicidad, silueta de gimnasio, personalidad avasallante, ropa de marca, doctorado en la UBA, novio millonario. Automáticamente la etiquetamos: "Carla, Mujer Delfín".

Tuvimos que pasar la secundaria y casi toda la universidad para que lograra ver más allá de la mujer invencible. Ella también tenía defectos intolerables, errores escabrosos y frizz. También la habían abandonado y engañado. Incluso la habían dejado sola en la calle, inflada de llanto.

Pero, ¿cuál fue siempre su secreto? ¿en qué farmacia lo venden?

Una vez me lo dijo: "Me muevo para conseguir lo que quiero, no me para nadie. Hago que mis deseos sean proyectos". Declaración simple pero reveladora. Exhumé decenas de recuerdos archivados: ella llamando al que sería su novio de colegio, nosotras planeando una estrategia para acercarnos a su futuro novio de la facultad...

La teoría del delfín sigue vigente, pero resignificada: las Mujeres Delfin "ponen la bala" porque jamás paran de nadar contracorriente. Después de todo, Cleopatra se tuvo que infiltrar en una alfombra para conquistar a César.

Hombre Caballo

2009-08-04T12:36:00.000-07:00

m. Hombre de gran atractivo físico. Seductor, pero infiel y engañoso.

Cuerpo de barro

lustroso, flamante.

Mirada ágil

punzante, resuelta.

Cuerpo elástico

Acabado, solemne.

Piernas piafantes

dóricas, colosales.

Eres el hombre caballo,

Bestialidad civilizada.

Misterio que seduce,

Y libertad que hiere.

Eres el hombre caballo,

Diseñado para pecar.

Infiel y falaz,

pero siempre perdonable.

Eres el hombre caballo,

de atractivo indomable.

Tu raza está maldita,

pero es la más codiciada.

Cita de Viejos

2009-07-31T05:52:00.000-07:00

_¿Aca no se puede fumar?_ pregunta una mujer a mis espaldas. Por su voz áspera, entrenada para seducir, debe de tener unos 55 años y muchas cirugías. Me la imagino con la cara de plástico, con esas facciones que se repiten en todas las vedettes.

_ Mi nombre completo es Elena Ema, pero no me gusta, es muy grasa_ continúa. Tiene ese tono de mujer divorciada. La adivino con una costra de maquillaje, las pestañas rebozantes de rimel y uñas rojo furia.

Escucho la voz gastada de un hombre. Se conocen, pero no lo suficiente. "Han de estar de trampa", me digo. Piden vino costoso y platos estrafalarios. El cuadro grotesco me divierte y rio en silencio.

_"Gonzalo (el hijo) dejó embarazada a la novia. La mamá de ella lo quiere matar. Yo la entiendo, con una hija es diferente. A mi me pasó, fue como la prolongación de mi embarazo. Yo también me sentía mal y no tenía ganas de sexo"_ agüye la vieja.

Pobre tipo, ya de por sí es imposible seguir el (no) razonamiento de las mujeres, más el de una que mató sus neuronas con tintura. Podía ver su mueca de extraviado, su media sonrisa de compromiso. Éstas son las cosas que una no debe contarle a un hombre. Sin embargo, él seguía recio, inmóvil. Supongo que el deseo de probar a su conquista resistía cualquier parloteo.

_"Mi ex marido era un anti-mogólicos. No quería adoptar tampoco. Yo me estaba poniendo grande para tener otro, pero él me decía '¿qué pasa si nos nace un chico tonto?' Por eso no tuve más hijos"_cacarea. Sabía que era divorciada, pero no idiota. Era una Coca Sarli descerebrada.

Esta crispando mi paciencia, tengo que voltear a verla ¡Es peor de lo que pensaba! Es como mirar a Medusa. El rostro cirugiado está, también el pelo teñido...¡pero está comiendo con las manos los restos de un guiso de mondongo! Bueno, para el viejete será sexy...Encima le salió $150 el almuerzo.

Conclusión: Con razón las prefieren jóvenes.

Más respeto con El Chamán

2009-07-30T09:37:00.000-07:00

Hay una viejecilla que duerme en la entrada de mi edificio. Su rostro parece una máscara de cartón corrugado, llena de pliegues que disimulan su semblante indígena. Nunca habla, sólo musita, puede que esté articulando el nombre de Dios por lo bajo. Parece exportada de un western, donde interpretaría a la anciana sabia de la tribu. Mi hermano la llama "El Chamán" y en ocasiones "Yoda".

Una vez la vi reptar por la vereda de mi casa. Su columna estaba tan curvada que me recordó a un escarabajo en agonía. "¿Qué llevará en su bolsa?" es la pregunta que me hostiga. Cueros cabelludos de enemigos. Alas de muerciélago para pociones. El cadaver de su marido.

Quizás le presto demasiada atención. Quizás sea otro cuerpo errante de la anónima Buenos Aires. Quizás balcuceé un gualicho la próxima vez que me la cruce. Quizás se enderece de repente y me inmovilice con sus miembros putrefactos. Quizás posea mi cuerpo y me deje artapada en el suyo. Ya me la imagino usando mis pantuflas y viendo Animal Planet.

Colectivo Porcino

2009-07-16T09:24:00.000-07:00

Un colectivo lleno de porteños que no miran a los ojos. Se cubren los rostros con lo que tienen a mano, a veces una bufanda, otras con la solapa de su tapado. Todos son sospechosos...

La tensión aumenta cuando el colectivo para en Plaza Miserere. Tratan de no respirar, de mirar a un punto imaginario, se distancian con falso disimulo.

¿Qué pasará si estornudo? "ACHÍÍÍÍS!!!!". Buen efecto de dispersión. "Gracias por el asiento".

Finde de los Amores Pasados

2009-07-14T09:06:00.000-07:00

Cuentan que el Espíritu de los Amores Pasados también quería tener su día. Y ¿por qué no? San Valentín ya tenía el suyo y se lo refregaba a diario. Sí, el Día de los Enamorados le revolvía las tripas. Más aún si lo pasaba en el hemisferio sur, donde el verano revolucionaba más las hormonas de los enamorados.

Recontra merecía su día. Después de todo representaba a la mayoría...¿quién se ha olvidado un amor pasado?

El Administrador de Días Festivos le dió la razón. A él también le repugnaba el Día de los Enamorados, casi siempre lo pasaba en pantuflas mirando a Jorge Rial. Era un NO-enamorado encubierto. "Sólo entre nosotros, te voy a dar un fin de semana entero", balbuceó el Administrador de Días Festivos. Él también quería verle la cara a San Valentín cuando el Finde de los Amores Pasados tuviese más merchandising que su vomitivo día.

Una hora después, Administrador de Días Festivos ya tenía a San Valentín en su oficina, golpeando la mesa con una mueca rabiosa. Sabía que no era prudente contradecirlo, porque estaba escoltado por sus patovicas habituales: Peluche Gigante y Tarjeta Electrónica. Tras ásperas negociaciones llegaron a un acuerdo: el Finde de los Amores Pasados no tendría fecha fija, sino que variaría cada año.

Al Espíritu de los Amores Pasados le pareció una idea superlativa. Es más, sería la magia del Finde de los Amores Pasados! Mientras tomaba un mate cocido proyectaba su idea como un trailer americano: "Un fin de semana, un hombre, todas las mujeres de su vida". Caramba! Sí que sería más popular que el vivaracho Sanva. Por fin estaba rechoncho y feliz!

Es así como un fin de semana al año, Buenos Aires y sus fuerzas magnéticas reúnen a todos sus ex amantes. Por eso, nunca dejes de salir, hoy puede ser noche de venganza o repechaje.

Esta es una explicación cuasi lógica a los sucesos que se desarrollaron el fin de semana pasado. Los exs de todo Buenos Aires pueden dar prueba fehaciente de ello.

Anécdotas porcinas

2009-07-09T16:36:00.000-07:00

Buenos Aires es una incubadora de anécdotas. Brotan cuando hay piquetes, cuando el tránsito está colapsado, cuando Argentina gana en cualquier deporte, inclusive cuando hay un minúsculo cambio de clima. ¿Notaron cómo la lluvia incide en el humor de los transeúntes? Los porteños nunca tienen razones para sonreir, y unas gotas de lluvia ácida terminan por lavar todas las chances de una mueca de felicidad.

El cosmopolita es ciudadano de su propio microcosmos: huye de toda turbación exterior, es un evasor nato y entrenado. Pero tiene un archienemigo infranqueable: el clima. Tan cotidiano y tan funesto. Invisible e Invencible.

Nada pudo abstraer jamás al porteño de una lluvia o de un excesivo calor, hasta que apareció en la escena urbana un archienemigo mucho más arrollador y temible: el Efecto Porcino. La ciudad es una comedia grotesca o una película de Woody Allen. Sus habitantes parecen coca-colas batidas. Huyen de un perseguidor que no ven, pero los rodea y los inmoviliza.

No existe mejor timing para recolectar anécdotas que este. Aca hay una selección de algunas que sucedieron el la histérica Buenos Aires:

SUJETO: Vieja de peluca con uñas postizas carmesí y un ilustrativo barbijo.

LUGAR: Caja de un Disco de Palermo.

- "Son $103.50"- informa el cajero, menudo y amable-"Cof"- tose sobre su hombro, como si tuviese algo atragantado.

- "¡Desgraciado, yo no voy a llevar esta mercadería, me la infectaste toda!"- Gritó la vieja, como si fuese una vedette en un programa de chimentos- "¡Exijo que me la cambien!"- continuó.

La cara del cajero estaba prendida fuego, a punto de derretirse. La atención de todo el supermercado se concetraba en ese epicentro.

-"Ppppero señora, tenia un pelo atragantado y tosí para un costado"-musitó confundido.

-"¡Hijo de puta, nos vas a contagiar a todos!¡Llamame ya al gerente!"- vociferó la descarada.

Para entonces ya la había bautizado con un nombre que le sentaba de maravillas: Olga. Olga la vieja paranoica que se la pasa encerrada viendo Crónica TV. Olga la vieja resentida que vive con 15 gatos e impregna todo su edificio con olor a fritanga. Olga la vieja chusma que te espía por la mirilla cuando llegás a tu depto. Ya estaba odiando a Olga. Más por hacer sufrir a un hombrecito como el cajero, con cara de duende feliz.

Llegó la supervisora, con un gesto típico de una mujer curada de espanto, y trató de solucionar el problema con la destreza de una mediadora entrenada. Obviamente, si el cajero estuviese enfermo no estaría trabajando. El episodio culminó como termina siempre que hay una vieja como Olga involucrada: con una salida furtiva, llena de puteadas y gualichos, digna de un guión de Almodóvar.

SUJETO: Cuatro adolescentes (2 chicos y 2 chicas) obnubilados por sus hormonas.

LUGAR: Un McDonalds de Once.

Es importante aclarar que había púberes de ambos sexos, porque esto influye directamente en su manifestación de estupidez.

-"El Gobierno dice que hay que limpiar todo"- Comentó el más grandote, con forzada elocuencia.-"Spit"- Escupió la mesa y la limpió con la manga de su sweater. Los demás rieron como hienas. Esto me confirmó que era el líder de la manada.

- "Bueno a ver, empecemos con las preguntas de Biología"- dijo una de las chicas, con un piercing de color arriba del labio, y sacó un cuaderno de su mochila. - "¿Cuáles son las funciones del aparato reproductor masculino?".

- "Yo no sé para que hacemos la tarea si estamos de vacaciones, ¡aguante la gripe!- Dijo el otro chico, macho beta y bufón del grupo.

-"Dale, saquémonos de encima esto"- continuó la chica del piercing.

Las barbaridades emanadas a continuación son irreproducibles para la audiencia.

-"¡Hoy salimos ehh! ¡A romperla!"- interrumpió el líder.

-"Yo paso, con esto de la porcina..."-contestó la otra chica, de voz ronca.

-"Uhhh no puedo agarrarme a nadie!- se lamentó el grandote.

-"No para...es fácil darse cuenta qué mina tiene gripe porcina"- acotó el macho beta.

-"¡¡¿Cómo?!!"- preguntó el lider, con la ansiedad exagerada de un quinceañero.

-"No te trances a las que tienen cara de chancho"- remató el bufón.

Las risas descontroladas validaron el saber popular: por algo "adolescencia" viene de "adolescer".

SUJETO: una mujer de mediana edad bajo el efecto de la menopausia

LUGAR: Escuelita de Mar del Plata, durante los comicios de julio

En la escuelita donde voté había tan poco espacio para circular, que parecía el camino de cornisa que va a Cachi, en Salta La Linda. Por eso, cuando dos transeúntes colisionaban, ocurría el desastre. Más aún si la gripe porcina estaba involucrada.

-"¡Achís!"- Estornudó un joven medio hippie en la cara de un viejito, que venía del brazo de su hija.

-"¡¿Estás loco mocoso!? ¡Con todo lo que está pasando! ¡Sos un descuidado!"-Gritó la mujer desesperada. El viejito estaba exánime, tenía cara de ido, posible indicador de una demencia senil. Su hija gesticulaba como si fuese Shiva, de cuatro brazos. El viejito no podía estar más abstraído de la situación.

-"Perdoname, fue sin querer, me vino el estornudo, no tengo nada eh"- Contestó con culpa el muchacho, mientras miraba de reojo al viejo.

La hija estaba por llegar a su punto de hervor. Seguramente pensaba que la gripe porcina ya se había apoderado de su pobre padre, imposibilitado para combatir cualquier enfermedad.-¡Te voy a demandaaaar!- estalló.

-"¿Por qué me vas a demandar, a ver?"-inquirió el joven, con la ligereza característica de los hippies- "¿Por estornudo?"-finalizó, abriéndose paso como a machetazos entre la gente.

Conclusión: Menopáusicas, mientras dure la gripe porcina, abstenerse de lugares concurridos.

El Efecto Porcino atonta a los porteños. Pero yo miro el vaso medio lleno: ahora tengo más anécdotas para recolectar por la furiosa Buenos Aires.

Instrucciones para comer una medialuna

2009-07-02T08:03:00.000-07:00

1- Seleccionar la pata más jugosa y arrancarla con furia!

2-Sin piedad, desmembrá la otra patita indefensa

3- Saboreá a tu víctima con descaro

4- Despellejá la corteza con la serenidad de un asesino serial

5-Engullí la crocante costra con voracidad, poniendo una mueca macabra

6- Observá el cadaver descuartizado y emití una risa maléfica

7-Eliminá los restos en el tacho de basura, sin dejar miguitas

Acompañar con Requiem de Mozart.

El Colectivero-Gurú

2009-06-29T07:38:00.000-07:00

Hay un colectivo que circula vacío por las vaporosas calles de Buenos Aires. Su conductor selecciona con instinto metódico a su pasajero del día de una de las miles de paradas porteñas. "Tiene que estar distraído y solo", esas son sus reglas. El elegido casi siempre sube transfigurado por el anonimato de la ciudad: ojeras, nunca saluda ni mira a los ojos, nunca sonríe.
El colectivero comienza el ritual con un saludo inesperado. El pasajero, sin quererlo, se descontractura. Las puertas se cierran con violencia y los semáforos se sincronizan en verde. El conductor estudia al elegido por el espejo retrovisor. "¿Te pensás que no se va a enterar?". "Dale una llamadita al viejo". "Perdonar es divino". "Deja de esperar a que te pasen las cosas y empezá a hacer que pasen".

El pasajero no tiene tiempo a responder. No se atreve a interrumpir el monólogo revelador del colectivero-gurú. Conoce sus mentiras blancas, los nombres de sus compañeros de trabajo, su trago preferido. "¿Será Dios?", piensa.

"No, sólo un despertador", le contesta. El elegido no alcanza a ver su rostro, sólo retazos de facciones. A veces semejantes a las de un abuelo. Otras a las de un profesor de secundaria. Incluso a las de un amigo de la infancia.

"Si no cambiás ahora, no hay vuelta atrás", le sentencia. Sin tocar el timbre, el vehículo se detiene en la parada correcta. El pasajero sigue confundido y sólo atina a descender de un salto. Con adrenalina busca el boleto en su bolsillo:"DESPERTATE", dice. Más tarde, en el trabajo, nadie le creería...ni él mismo.

El colectivo se cuela entre autos estancados. A lo lejos, parece cambiar el número de línea. Quién sabe qué porteño necesitado levantará mañana.

Hibernación

2009-05-28T22:36:00.000-07:00

Era un diciembre dilatado y oscuro.

Lo recuerdo por los techos:

Había nieve,

Nieve densa.

Desde las ventanas

Ellos vigilaban

Mientras nos congelábamos

por debajo.

Te llevé lejos

al monte apagado.

Allí esperamos en la nieve.

Todo ese tiempo enmudecistes.

Si me amas,

¿Me lo dirías?

Si me amas,

¿Me dejarías ir?

Te dije un secreto

para que lo mantengas vivo

Y te lo lleves bien lejos

donde vayas.

Para vos ahora

el camino se bifurca y enmaraña

Para mi

se desnuda límpido y sobrio.

Pero si el mundo no gira

No vas a volver.

No te impacientes.

El amor hiberna

para esperarte.

(Love will come through+Violet Hill)

A veces uno toca un cuerpo

2009-05-28T22:01:00.000-07:00

A Homero Aridjis

A veces uno toca un cuerpo
y lo eriza.
Y sin quererlo,
lo esclavizamos.

A veces uno toca un cuerpo
y lo acoraza.
Y sin quererlo,
nos olvida.

De haberlo sabido

2009-05-20T15:12:00.000-07:00

Escucho tu canción y venís a mí
diáfano y prohibido.
Y yo que te creía vapor,
me habitabas todavía,
agazapado.

De haberlo sabido,
habría ventilado mis vísceras.
De haberlo sabido,
me habría hecho una biopsia.

Pensar que ese beso
en la parada del colectivo
era el último.
Nadie me avisó.

De haberlo sabido,
te habría memorizado entero.
De haberlo sabido,
no se me habrían escapado tus lunares;
o la curvatura de tu nariz;
o tu gusto a cigarrillo;
o tus manos macizas;
o tus ojos fugitivos
a lo lejos, en la nada.

Nota posterior: Ese beso no había sido el último

No more Benedetti

2009-05-18T22:07:00.000-07:00

De todos sus poemas, mi retazo preferido...

Mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Sun Tzu Revival

2009-05-18T21:34:00.000-07:00

Recorro un retrato de Sun Tzu y me aterroriza. Ojos negros y humeantes punzando el vacío. Labios fruncidos y barba siniestra. Una fisonomía moldeada para el combate, que lograría la rendición de sus enemigos con una simple mueca. Pero, ¿tendría el mismo efecto en las damas? ¿Y por qué no? Sus premisas para conquistar al enemigo pueden ser aplicadas con total validez al amor.
Sería un éxito del marketing. El Sun Tzu contemporáneo pasaría de un aguerrido general a un moderno gurú de la estrategia amorosa. Tendría su propio show, como los de Alessandra, con parejas diseccionando sus intimidades en vivo. “En el amor y la guerra todo vale” sería su slogan. Muchos de sus consejos, filtrados en revistas de mujeres, pasarían a formar parte del ABC de la seducción. Entonces, tarde o temprano, plasmaría toda su sabiduría en un nuevo best seller: “El arte del amor”.
En esta edición te adelantamos un capítulo….

CAPÍTULO 1: Sobre la evaluación

Sun Tzu dice: la conquista es de vital importancia para el individuo. Es el camino hacia el amor correspondido o una pétrea soledad: es forzoso manejarla bien. Hay que valorarla en términos de cinco factores fundamentales, y comparar las condiciones del conquistador y el posible conquistado, con vistas a determinar el resultado del encuentro.
El primero de ellos es la doctrina, es decir, el conjunto de ideas y opiniones que se expondrán con el primer contacto verbal. En criollo, el chamuyo.
El segundo es el tiempo, el timing para conquista. El conquistador sagaz aguardará hasta que el objetivo esté relajado y que el camino esté libre de competidores. Sólo así atacará con precisión y destreza.
El terreno constituye el tercer factor, e implica las distancias y la capacidad de desplazamiento. Si el espacio es muy estrecho, como un bar abarrotado de gente, disminuyen las posibilidades de supervivencia. Si el objetivo se encuentra ubicado en un lugar transitorio, la probabilidad de evasión será mayor. El conquistador diestro siempre elige el terreno que más domina y lo convierte en una ventaja.
No existe factor más caprichoso y determinante en la conquista como las cualidades personales. Belleza, simpatía, seducción, inteligencia…si las posees, tienes gran parte de la batalla ganada. De lo contrario debes valerte de un instinto más agudo y oportunista y tener tus sentidos alertas para no desperdiciar oportunidad.
Por último, la disciplina, la observancia de las leyes de la conquista y el sentido común. Si deseas abalanzarte a tu objetivo, practica el autocontrol. Si estas borracho y desvariante, disimula. Recuerda: la conquista es estrategia, no obedece al impulso animal. Obedece a las leyes de tu personalidad: si eres extrovertido, deslumbra con tu elocuencia e histrionismo; si eres introvertido, con tu misterio y profundidad.
Esto cinco factores fundamentales han de ser conocidos por cada conquistador. Aquel que los domina, vence. Aquel que no, sale derrotado.
Tras prestar atención a mis consejos y planes, el conquistador debe crear una situación ventajosa que contribuya a su victoria. El arte de la conquista se basa en el engaño. Nunca debes dar seguridad de ataque a tu objetivo, perderás potencia de seducción y lo que es más grave, descuidarás el factor sorpresa. Ataca tu objetivo cuando no esté preparado y aparece cuando no te espera. Si lo agarras desprevenido, serás tú quien maneje la dirección del encuentro. Estas son las claves de la victoria para el estratega.
Con una evaluación cuidadosa, uno puede vencer. Sin ella, no puede. Muchas menos oportunidades de victoria tendrá aquel que no realiza cálculos en absoluto. El arrebatado no evalúa los obstáculos y no repasa sus ventajas. El estratega no deja detalle al azar y ataca seguro de su triunfo.
Sun Tzu ha hablado.

La venganza de la tierra

2009-05-08T14:35:00.001-07:00

En un viaje al sur.....

Entre los cerros profanados por el blanco,
se yergue la catedral del silencio.
Los arroyos disuelven la sangre del indio
y el bosque tupido asfixia sus gritos.

La luna enmudecida en duelo
vigila furiosa al colono.
Conjurada está con las quebradas,
para estudiar estoicas a sus enemigos.

Al despertar el sol triunfante,
rugirá el lago con su canción de guerra
y los cerros latirán como tambores.

Exhumarán a sus hijos sin rostro
para empuñar la reconquista del desierto.
Entonces, la venganza de la tierra se habrá consumado.

En la maleza

2009-03-27T18:09:00.000-07:00

No te pido tu cabeza,

que comprime abismos y fosas

repletos de titanes

que tantean en tus oscuridades.

No te pido tus palabras,

desertoras del romance,

que empapelan momentos

y se pudren con el sol.

No te pido tus ojos,

abogados de tus errores,

que suspenden mi sentencia

para que vuelvas a matar.

Sólo dame una parcela de tu pecho

para descansar en vos,

Y que pasen las estaciones,

Y crezcan yuyos sobre nosotros.

Que en la maleza nadie nos encuentre

Y yo ya no tenga que explicar

por qué te amo.

El volcán duerme

2009-03-22T19:44:00.000-07:00

El volcán duerme,

pero sus entrañas se retuercen furiosas.

Delirio subterráneo que afiebra el sentido,

marea insensata que se subleva

desde lo olvidado de su naturaleza.

El volcán duerme,

pero la substancia abrasadora habita su vientre.

En sus cavidades, tinieblas y fuego se disputan

la preeminencia de la quietud,

la revolución del impulso.

El volcán duerme,

pero la llama tiránica vence su estatismo.

Su sangre acumulada explota en un carnaval funesto

de fluídos secretos y vapores.

El vocán calla,

exánime y pensativo.

Hace un instante era lava,

Ahora es ceniza.

El volcán duerme.

Anagnórisis

2009-03-14T18:56:00.000-07:00

Cuando alcé la vista, su cara se había derretido.

Pústulas borboteaban amenazantes.

Costras deformaban su semblante gallardo.

Y más palabras. Palabras de monstruo.

tu soliloquio

2009-03-11T20:27:00.000-07:00

Como la bruma no deja huella en el cerro,

Vos pasas sobre mí

Inadvertido, migrante.

Nadie te ve en mí,

Porque soy desierto sin espejismos,

Infértil, hostil.

Nadie te adivina en mí,

Porque soy inmutable,

Y me renuevo como el mar.

Nadie te sospecha en mí,

Porque soy repelente

De pompas descartables.

Este es mi escenario,

Este es tu soliloquio.

Mujer Tormenta

2009-02-27T09:20:00.000-08:00

A mi abuela

Indómita y solemne,
De elegancia distante.
La ciudad calla al ver pasar
La intensidad de su naturaleza.

Es la mujer tormenta,
Que arrasa y purifica
Con su fuego sagrado.

Es la mujer tormenta,
El río natal
En mármol pulido,
Esculpió su cuerpo.

Es la mujer tormenta,
Negra y tonante,
Su agua bautiza
A toda una descendencia.

2009-02-19T18:46:00.000-08:00

Hoy hubo una invasión de aguavivas. La orilla estuvo desnuda de castillitos. Todos los niños revoloteaban con sus palas y baldes, capturando especímenes gelatinosos y traslúcidos. Para ellos, eran lo más cercano a un alien. Para nosotros, razón suficiente para huir del mar.
Idearon todo tipo de torturas infantiles pero crueles. Algunos hasta las agarraban con la mano o las pisaban. Jamás habían experimentado el beso punzante de un aguaviva. Mañana volverán a sus castillitos.